L'Erudita

Estate, la stagione del sole e del mare, silenziosi e onnipresenti spettatori delle vicende di Arianna. Studentessa in Scienze della comunicazione, Arianna Marini passa qualche giorno nella casa al mare della famiglia prima di tornare in città e riprendere gli studi. Durante una delle sue mattinate in spiaggia incontra Claudio, un ragazzo schivo dal quale viene profondamente affascinata. Apparentemente i due sembrano provenire da mondi molto lontani, ma la loro ricerca di comprensione e l’urgenza di avere qualcuno che si dedichi a loro, dettate dall’assenza più o meno forzata dei genitori, è ciò che li accomuna. Fra moti d’orgoglio, incomprensioni, delusioni e scoperte, la penna dell’autore ci porta a vivere le emozioni che irrompono nella routine quotidiana dei protagonisti. Come è delicato il filo che li unisce.

Trova vita in una luce soffusa, attraverso cui tutto è solo vagamente percepibile, Lucore: una raccolta di racconti capace di indagare l'affascinante complessità dei percorsi umani, fatti di stretti vicoli, tuffi improvvisi e brusche deviazioni. Attraverso le esperienze di svariati personaggi alla ricerca della propria strada, l'autrice racconta il colore della non infelicità, che non è mai felicità allo stato puro. Lucore è una pozza in cui i protagonisti di queste diciannove storie finiscono con l'affogare nel crudele e illusorio tentativo di trovare un qualche senso alle vicende dell'esistenza. La narrazione, dal ritmo scorrevole e con uno stile caratterizzato da una meticolosa ricerca linguistica, traghetta il lettore in una realtà nuova, capace di sfiorare con realismo e delicatezza i conflitti familiari, gli amori conclusi, la malattia, il dolore. Un senso narrativo, quello perseguito, capace di scuotere con forza un ricordo dell'infanzia, sfiorare le vette della nostalgia e tornare a catturare con lo sguardo quel lucore, quella luce apparente, simbolo della vana promessa di comprendere il significato ultimo delle nostre cose.

Non è il migliore dei mondi possibili, il nostro, e non necessariamente perché sia brutto o senza speranza. Soltanto che quella visione d’insieme di persone e cose della quale la tradizione filosofica ha dato il nome di “mondo” oggi non esiste più, o meglio, vive frantumata tra i bagliori intermittenti dello zapping televisivo e il ritmo desultorio del traffico metropolitano. Accade allora che anche la memoria, che del mondo è come una mappa sulla carta, veda sfaldarsi i suoi confini e assottigliarsi le sue placche, cosicché alla cronaca del presente si sovrappone il ricordo d’infanzia e a quest’ultimo, in un continuum di dissolvenze, l’aneddoto evanescente di una parola lontana. Lettere vecchie e nuove compongono l’alfabeto mnestico di questo “diario minimale”, costruito con uno stile che sa combinare sapientemente l’aneddotica con la mimesi del parlato, la reminescenza lirica con l’excursus politico e filosofico.

Allo scrittore di narrativa, come al poeta, sono concessi alcuni privilegi, licenze che consentono di modificare, con e nelle parole, i fatti e le cose invariabili della natura. Basta poco, come accostare un aggettivo a un nome a cui teoricamente non si dovrebbe riferire. Un esempio: Giorni imperfetti. I giorni di per sé non sono imperfetti; anzi, suddivisi nelle ventiquattro ore di un quadrante formano un cerchio perfetto, forma geometrica di invidiabile completezza. Imperfetti sono invece coloro che quei giorni li vivono: immaturi, malati, aggressivi, innamorati, disperati. Alla perfezione della circonferenza disegnata su un foglio bianco si contrappone allora un’umanità che fa del suo vissuto pieno e disperatamente strabordante la tinta forte con cui riempire il vuoto bianco della perfezione. Imperfetta è anche questa raccolta di racconti, sporcata da una narrazione veloce e intensa, uno schizzo d’inchiostro sulla pagina vergine.

Alethéia è un sostantivo greco, significa verità. Ma di che è fatta la verità? Di commessure logiche tra un tassello e un altro di un mosaico che, lentamente, si disvela; e di disvelamenti, per l’appunto, nuove premesse necessarie che complicano i sillogismi, costringono a trovare nuovi effetti per nuove cause. Nomen omen, Fausto Aleteia è un investigatore di provincia appassionato di processi logici. Assegnato a un caso riguardante uno strano furto di sassofoni Fausto inizialmente si disinteressa, ma una serie di eventi imprevisti lo portano all’impegno nelle indagini. L’universo assenteista e corrotto del commissariato, di cui sono espressione McClane e l’agente Manna, fa da contraltare al funambolico scenario del quartiere Palazzeschi: allegoria della mistificazione della verità e del reale. Qui si concretizza il travagliato percorso dell’investigatore, che, vittima di momenti di iperacusia e disordine sensoriale (ma anche indizi di insolite connessioni da decifrare: sinestesie di suoni e colori, suoni e odori) troverà nel procedimento logico-deduttivo un’ancora per ormeggiare se stesso alla verità. Il Suono della Clorofilla è un giallo che profuma dell’ottone acido dei sax e di smog, un romanzo labirintico e vorace, con un omaggio alla Roma calda e costipata di Gadda.

«Questo libro di Stoccoro parla del “presente imperfetto”, dell’abisso della fine, dell’annuncio della morte, proprio perché “nessuna morte è semplice” (Conciliazione). Ma anche – laicamente – parla di esperienza, di ciò che resta del nostro spazio vitale, del luogo di cui andiamo “indicibilmente” in cerca (...). Non dunque un consulente di certezze o di accertamenti semiotici (vista anche la professione di psichiatra e psicoterapeuta che Stoccoro svolge), ma un consulente aperto alla coscienza critica dei fatti, alla verticalità del tempo, alla complessità degli intrecci e degli intrichi, al passo gratuito e ramingo delle nostre riflessioni sullo sprofondo in cui siamo domiciliati, al nodo radicale della vita e della morte, ossia della conversione dell’esistenza – appunto – in destino: che è poi l’unico e ignoto miraggio dell’essere». (dalla prefazione di Giovanni Tesio)

Anna ha soltanto tredici anni quando comincia a scrivere un diario per salvarsi. L’altra stanza, quella dove ha passato l’infanzia si è irrimediabilmente svuotata e, all’improvviso, solo la scrittura sembra tenerla attaccata al mondo. Il rapporto con i genitori si è incrinato a causa di un dolore profondo, uno di quelli per cui si può morire e a scuola tutti la conoscono come quella che non parla. Ma in realtà Anna ascolta. Ascolta e osserva i segni lasciati dal passato, i gesti di chi la circonda e gli spazi della sua nuova casa, dove un’altra stanza l’aspetta per ricominciare a vivere. Serena Blasi ci narra in prima persona, la difficile scoperta della propria identità nell’adolescenza e il valore lenitivo che possono avere il rapporto con i genitori, l’amicizia e i primi amori nel superamento del dolore.

Un flusso ininterrotto di considerazioni, pensieri, riflessioni, immagini ed emozioni; l’ossessione per il sesso e per le ragazze il cui nome comincia per “m”; e poi i viaggi in bici, in treno, in aereo dal Piemonte alla California, dalla route 66 alla scintillante Las Vegas. Vista selvaggia è un diario anticonvenzionale, è la necessità di ricordare per prendere atto di quanto nella vita non è andato come previsto, è il desiderio di catarsi per riuscire, finalmente, ad andare avanti. Valerio Erranci, con una lingua contaminata dall’inglese e dal napoletano, ripercorre episodi di vita del suo giovane protagonista che, con cruda filosofia, deve mettere in discussione le infantili convinzioni per raggiungere l’ideale di libertà cui aspira.

Inventario privato, pubblicato nel 1959, è il secondo libro di Elio Pagliarani, protagonista del panorama letterario italiano fin dai primi anni Sessanta del Novecento. Si tratta di un canzoniere lirico dotato di elementi di innovazione, sia sul piano linguistico che su quello tematico, ingiustamente messo da parte poiché considerato dalla critica un semplice momento di passaggio nella produzione del poeta. Andrea Donaera riporta l’attenzione sull’opera di una delle voci più rappresentative della generazione delle neoavanguardie, attribuendo alla raccolta un posto di rilievo nel canone poetico del secondo novecento. Attraverso un’analisi puntuale e dettagliata, l’autore conduce il lettore all’interno della scrittura “lisa” di Pagliarani, che vede profilarsi un “io” non solamente lirico, ma anche complesso e teatralizzato, in linea con i cambiamenti in atto nella poesia italiana del suo tempo.

Quella delle stelle binarie è la storia di una fagocitazione, un’epica ciclopica in cui gli elementi e le materie celesti della nana Bianca e Gigante Rossa, si divorano e si autoriproducono in un’eternità ciclica. Selvaggia e Barbara si muovono in un sistema binario, legate da un’invisibile interdipendenza. all’inizio lontane, le due si avvicinano, si studiano, si allontanano e poi si riapprossimano l’una all’altra in un’orbita sempre più stretta, più calda, ferocemente necessaria. Sopra Barbara e selvaggia un segreto nascosto in un passato lontano, una vita borghese apparentemente perfetta e una maternità sognata; tutt’intorno, come anelli abbracciati a un pianeta, l’arbitrio, il destino e le leggi dell’universo.

Quattro scrittori, otto mani, infinite storie. Questa raccolta di racconti nasce quasi come un gioco, un incontro di idee, una prova delle capacità creative, per poi diventare qualcosa di più, un’architettura narrativa che ha la presunzione o l’incoscienza di aspirare a superare i limiti biologici imposti dal tempo. Parlare della morte per sconfiggere la morte, questo è lo scopo. Ed è dunque l’alloro, e il suo ricordo mitopoietico, il simbolo che fa da cornice al tutto. Raccontando far venir voglia di raccontare, questa è la speranza. Il lettore è partecipe quanto l’autore. In questa raccolta ne è richiesto l’apporto, più che altrove. Chi legge potrà scegliere nei diversi racconti i finali, gli inizi, i punti di vista che più lo hanno colpito, soddisfatto, emozionato, o magari immaginarne di altri e, felice augurio, scriverli. E che sia eterna questa voglia di narrare, che vada oltre la nostra morte, che, come sempre è stata prima di noi, sempre sia dopo di noi, questo è l’ambizioso fine. Il Collettivo Dafne è composto da: Andrea Ramazzotti, Lorenzo Rossi Mandatori, Antonio Spasiano e Luca Tognocchi.