Feltrinelli

Una ricca antologia di testi, letterari e non, che propongono ai ragazzi e alle ragazze temi cruciali per la loro esperienza di adolescenti che si affacciano all'età adulta. Racconti integrali: una "piccola biblioteca di racconti" integrali scritti da autori e autrici di tutto il mondo, sperimentati in classe da due insegnanti di grande esperienza. La fabbrica dei sogni: una selezione di testi che raccontano storie di sfide nel mondo del lavoro e dello sport. Didattica: una proposta didattica innovativa che muove dalla pratica di lettura dei ragazzi e li invita a riflettere sul testo e a partire da questo per allargare lo sguardo ad altre discipline.

Generare un’istituzione è un atto di scrittura, non di una singola mano, ma un atto collettivo e corale. L’istituzione, con i suoi discorsi, è il cuore della nostra vita fatta di relazioni. Nell’incontro con l’altro sperimentiamo emozioni e costruiamo la percezione di noi stessi e della società che abitiamo. Ma quando un’istituzione è davvero vitale? Quando è animata da una forza generativa? E in che modo si ammala? Le istituzioni possono smarrire la propria vocazione e diventare macchine grigie, impersonali, luoghi di alienazione. Luoghi senza poesia. Con uno sguardo nuovo, Massimo Recalcati offre gli strumenti per leggere le dinamiche istituzionali e il loro impatto sulla vita delle persone, guidandoci nella decifrazione dei codici inconsci e dei sintomi di malessere delle organizzazioni. Una psicoanalisi dei nostri legami sociali e delle figure che li ordinano è urgente ed essenziale per scuotere i molti dispositivi anonimi che ci circondano. Perché le istituzioni sono i luoghi in cui libertà e comunità, storia e avvenire si incontrano.

“La vita non si prova. Si vive e basta. Non ci sono prove generali. Non ci sono repliche.” Suzu ha venticinque anni, è single e non ha paura di ammettere una verità scomoda: l'intimità non fa per lei. Abita in un minuscolo appartamento in una metropoli giapponese e fa l'aiuto cameriera in un ristorantino economico di catena. La frequentazione più assidua è quella con il suo criceto, che ha adottato più per paura di diventare un'eremita che altro. Quando viene licenziata – non è abbastanza socievole –, l'unica alternativa che le si prospetta è l'impresa di pulizie del signor Sakai. Che, scopre con sgomento, è specializzata in casi dikodokusha, ovvero persone che muoiono da sole nelle loro case. Ce ne sono sempre di più, ormai: le città crescono e il confine tra discrezione e disinteresse si fa sempre più sfumato. Ci pensa il signor Sakai, poi, a pulire tutto. All'inizio per Suzu non è facile: è un lavoro triste, un pugno nello stomaco. Eppure, proprio grazie a questo lavoro si accorge, piano piano e con meraviglia, che il mondo attorno a lei è zeppo di vita, e che la distanza da colmare per non essere soli, in fondo, non è poi così grande.

Rozzi, sporchi, brutali, invasori. Parole tenacemente aggrappate all'immaginario collettivo che, nel Medioevo come oggi, dicono una cosa sola: stranieri. Con una narrazione originale, che unisce il passo avvincente del racconto e il rigore del saggio, Barbaricus mostra l'altra faccia della storia, ossia le migrazioni dei popoli e i loro intrecci, osservati dalla parte “dell'altro”. Dietro l'etichetta stantia di “età dell'oscurantismo”, il Medioevo si rivela un periodo straordinariamente vivace, in cui differenti culture si osservano, dialogano, si scontrano, faticano a comprendersi e tuttavia finiscono per fondersi in un risultato complesso e fecondo. Le genti un tempo chiamate “barbare” mostrano creatività e risorse formidabili, generano nuove forme di convivenza e di sapere, e si rivelano spesso animate dalle stesse dinamiche, ansie e reticenze che ancora oggi segnano il nostro rapporto con l'altro. È proprio quest'ultimo il motore del viaggio proposto da Jennifer Radulovic, che evoca panorami storici caleidoscopici e guida il lettore attraverso secoli di migrazioni, guerre, alleanze e contaminazioni, alla scoperta di popoli e di personaggi fuori del comune. Tra Goti e Longobardi, Vichinghi, Crociati, Templari e Mongoli scorrono le vite di Costantino, del Barbarossa, di Gengis Khan e di molti altri, protagonisti di un'epoca che, tutt'altro che “buia”, fu il laboratorio di un'Europa nuova, attraversata da inquietudini e speranze che ancora ci appartengono. Con il rigore storico e la passione divulgativa che la contraddistingue, Radulovic smonta cliché e pregiudizi, restituendo un volto umano e molteplice alla Storia. Tra cronache e aneddoti, con ironia e forza narrativa, Barbaricus ci invita ad assumere il punto di vista dell'altro e a riflettere sulle analogie tra passato e presente: perché la storia dei “barbari” parla ancora di noi, delle nostre paure e della possibilità di riconoscersi nell'incontro con il diverso.

“‘L'ho provato o no che non sei Sosia?' ‘Dici che non lo sono?' ‘Ma certo, se sono io!'” Tra le commedie di Plauto, Anfitrione occupa un posto singolare: è l'unica che deriva il suo intreccio non da vicende di cittadini comuni, ma dal mito. Protagonisti sono Giove e Mercurio, scesi dall'Olimpo per farsi beffe degli uomini: il dio supremo assume le sembianze del generale tebano Anfitrione per sedurne la moglie, Alcmena; Mercurio, a sua volta, si trasforma nel servo Sosia per tenere lontani sospetti e intrusioni. Ma quando il vero Anfitrione rientra dalla guerra, la situazione precipita in un incastro irresistibile di paradossi, equivoci e sdoppiamenti. Plauto spinge la commedia latina a un livello di libertà inventiva straordinario, grazie a travestimenti e ambiguità che, con la risata sulle labbra, portano sulla scena il confine sottilissimo tra umano e divino, normalità e assurdità. Per la sagacia dei dialoghi e la vivacità dei personaggi, Anfitrione è stato un modello d'ispirazione per molti commediografi occidentali, da Molière a Kleist a Giraudoux, e si è affermato come capolavoro teatrale assoluto.

“Il giorno seguente non morì nessuno. Il fatto, poiché assolutamente contrario alle norme della vita, causò negli spiriti un enorme turbamento.” Una grande creazione fantastica per rileggere il mondo in cui viviamo. José Saramago si serve degli strumenti della letteratura per sospendere temporaneamente gli effetti della morte e mostrarci come, in sua assenza, le istituzioni che tengono in piedi la società si sfaldino. Un paradosso narrativo che restituisce peso alle cose che diamo per scontate.

Cos'è, davvero, il sogno americano? È arrovellandosi su questa domanda che Charles Bukowski scrive le storie qui raccolte, mentre passa le giornate a svolgere un lavoro che odia e che lo spegne lentamente. La risposta che trova è brutale: vivere il sogno non vuol dire donne, soldi e prosperità; vuol dire farsi strizzare fuori il fegato da macchine pensate apposta per abbattere lo spirito; vuol dire affogare i propri sogni una bottiglia dopo l'altra. Vuol dire cedere alle pulsioni più ripugnanti e macabre del corpo, abbassarsi alla violenza, scoprirsi bestia in una realtà bestiale. In Compagno di sbronze, la vena satirico-umoristica dell'autore assume coloriture selvagge, feroci. E i suoi protagonisti – reietti emarginati precari folli bastardi – dipingono il quadro di una società che ha venduto l'anima al diavolo. La domanda iniziale così sfuma e si trasforma, e da indagine sul sogno americano diventa una ricerca senza sosta di ciò che resta dell'umano nel nostro mondo. Bukowski raccoglie sotto la punta della penna la furia e la grazia, e dentro queste storie colme di oscenità scova il barlume di tenerezza che sempre si nasconde nei cuori delle persone.

Violante Malavasi è cresciuta in una botte per aceto balsamico, davanti al camino della grande osteria di Bastiglia, un piccolo paese in provincia di Modena. Dal fuoco ha ereditato il carattere ingovernabile, al balsamico deve tenacia e istinto. È l'anno zero del Novecento, lei è ormai una ragazza e da Parigi arriva in paese il Favoloso spettacolo portando con sé un funambolo leggero come l'aria, un orfano senza radici. Quando Violante alza gli occhi e vede il giovane Honoré sfidare il vuoto, capisce che non tutti gli uomini sono fatti di terra. Lui, dall'alto della fune, intuisce nella ragazza un'inequivocabile promessa di libertà e una storia a cui appartenere. Malgrado l'ostilità del padre Alfeo, Violante fa conoscere a Honoré l'amore e il balsamico millenario: un medicamento portentoso in grado – si dice – di guarire il corpo, ma anche l'anima; per Alfeo un patrimonio da far fruttare in ogni modo, negli anni in cui l'industrializzazione inizia a decollare. Quando la Grande Storia arriva a Bastiglia portando guerre, Violante si rende conto di quanto sia complicato, quasi impossibile, tenere unita la famiglia. Libero e Ludovico, i suoi figli gemelli, si lasciano trascinare dalle correnti opposte del nuovo secolo, tra sogni di ricchezza e di rivoluzione… e quando gli eventi precipiteranno, ognuno di loro – anche Violante – dovrà prendere una difficile decisione tra il legame di sangue e gli ideali che ha scelto. Una speranza, forse, è nello strano sguardo di Amelie, la figlia più piccola. Ivan Sciapeconi ci consegna con L'eredità del dolceamaro un romanzo avvincente, dalla scrittura avvolgente e calda, che affonda nel cuore dei legami familiari per svelarne luci e ombre, asperità e dolcezze. In fondo l'amore è così che funziona, come una botte di balsamico, che lascia maturare tutto quello che riceve.

L'epica storia d'amore tra la giovane Alma Belasco e il giardiniere giapponese Ichimei: una vicenda che trascende il tempo e che spazia dalla Polonia della Seconda guerra mondiale alla San Francisco dei nostri giorni.

A Tōkyō esiste un quartiere pieno zeppo di librerie: si chiama Jinbōchō ed è il paradiso dei lettori. Un angolo tranquillo, un po' fuori dal tempo, con un susseguirsi di vetrine stipate di volumi, nuovi e di seconda mano. Non tutti lo conoscono, e neppure Takako – venticinquenne dalla vita piuttosto incolore – lo frequenta, anche se proprio a Jinbōchō si trova la libreria Morisaki, che appartiene alla sua famiglia da tre generazioni. È il regno dello zio Satoru, entusiasta e un po' squinternato: l'opposto di Takako, che non esce di casa da quando l'uomo di cui era innamorata le ha annunciato che avrebbe sposato un'altra. Ed è appunto l'eccentrico zio a lanciarle un'imprevista ancora di salvezza proponendole di trasferirsi al piano di sopra della libreria in cambio di qualche ora di lavoro. La giovane non è certo una gran lettrice ma, quasi suo malgrado, si lascia sorprendere e conquistare dal piccolo mondo di Jinbōchō. Tra discussioni sempre più appassionate sulla letteratura, l'incontro in un caffè con uno sconosciuto ossessionato da un misterioso romanzo e rivelazioni sulla storia d'amore di Satoru, Takako scoprirà pian piano che si può partire dai libri per arrivare al cuore: che si può vivere in modo più intimo e autentico, senza la paura di confrontarsi e di lasciarsi andare.

Vito Baiocchi ha quarantasei anni, vive a Londra, è senza lavoro da sei mesi e la sua unica amica è un'iguana di nome Calipso. Sentendosi un inetto senza speranze, ha deciso di togliersi la vita, e di farlo con stile. Ma giusto quando, lavato e vestito di tutto punto, sta per dire addio al mondo, il telefono squilla: è nonna Elvira. Non c'è verso, il piano salta. Vito è da sempre incapace di sottrarsi all'autorità della dispotica ottuagenaria e si trova costretto a volare in tutta fretta a Milano, perché Elvira desidera essere accompagnata in Sicilia, al suo paese d'origine, per vedere la sua vecchia casa. Affare di una giornata, pensa lui, in aereo è un attimo. Ma la donna vuole muoversi in treno, e così i giorni si moltiplicano. Firenze, Roma, Assisi, Napoli, Palermo: il viaggio sembra infinito, le confessioni di nonna Elvira sono molte e inaspettate, e a ogni tappa Vito incappa in coincidenze improbabili e in nuove disavventure tragicomiche. Ma forse proprio grazie a questi ostacoli ritroverà l'energia perduta e prenderà finalmente in mano la propria vita. Perché la felicità ci può sembrare talvolta irraggiungibile, ma basta davvero pochissimo per riuscire ad avvicinarla.