Sellerio Editore Palermo

La retorica è ovunque. Nei discorsi politici e negli spot pubblicitari. Nelle riunioni di lavoro e nelle cene di famiglia. Nei colloqui professionali e negli appuntamenti galanti. Ogni giorno, che ci piaccia o no, ci ritroviamo a dover difendere un’idea, un progetto, un prodotto. E soprattutto a doverci protegge da potenziali inganni. Ma la retorica non è innata: si basa sulla tecnica, obbedisce a regole precise, attiva processi, strategie e strumenti. Ecco perché l’arte del discorso è un potere che tutti possono imparare a dominare. Clément Viktorovitch ha scritto un trattato accessibile e pratico, costellato di esempi e casi di studio: come si adatta un testo persuasivo a un argomento e come si selezionano i fatti; quali sono i vari tipi di discorso; come avviene la comunicazione implicita e come è possibile dar forma al discorso (la scelta dei termini, i suoni, le immagini, come presentarsi fisicamente e vestirsi); come mobilitare le emozioni e spingere all’azione; come affrontare una competizione verbale; come si riconosce il discorso ingannevole (falle, vuoti, sofismi, paralogismi, modelli di argomentazione perversi). Viktorovitch sembra suggerire che l’arte della persuasione è un potere troppo grande per non essere condiviso e questo libro, chiaro e intelligente, lo fa in modo brillante e coraggioso come un vero manuale di autodifesa intellettuale, perché la retorica non è soltanto una competenza o un’arte, è anche un potere che si esercita all’interno della società: interrogarsi sulla retorica significa quindi confrontarsi con questioni politiche e, più nel profondo, col concetto stesso di democrazia.

Quelli che viviamo oggi sono tempi apocalittici. E in un contesto politico, sociale, ecologico e tecnologico pieno di insidie e di paure, che valore ha la scrittura? Perché i censori temono i libri in quanto luogo di un dialogo tra scrittore e lettore? E perché la lettura è guardata con sospetto dal potere? Può la letteratura aiutarci a vedere il mondo per quello che è davvero? In che modo uno scrittore resiste e testimonia i tempi in cui vive? Con Resistenza, Alberto Manguel firma il suo libro più politico, più personale, attuale e urgente, interrogandosi sul ruolo della letteratura nell’epoca della post-verità. E dalle riflessioni sul rapporto tra scrittura e verità, tra politica e letteratura, nasce un tributo appassionato al potere illuminante della parola scritta. Dall’Iliade a Cervantes, da Empedocle alla Divina Commedia, arrivando alla fisica quantistica, al pensiero politico contemporaneo e all’intelligenza artificiale, Manguel ci accompagna in un viaggio tra i capolavori del pensiero dove diviene finalmente evidente un fatto, e cioè che «la letteratura non è altro che un atto continuo di resistenza».

Per un lungo periodo della nostra storia il potenziale della maggior parte dei talenti dell’umanità è stato imbrigliato da vite brevi e incerte, da società chiuse, le cui redini hanno per secoli impedito che idee e contributi vantaggiosi per tutti prendessero vita. Cosa succede, allora, quando il talento, la preparazione, la creatività dell’umanità si moltiplicano? Cosa succede se le possibilità di contribuire alle innovazioni decisive per lo sviluppo economico e sociale non vengono affidate solo a un ristretto numero di menti privilegiate, ma si diffondono attraverso la progressiva valorizzazione di innumerevoli talenti di origini diverse, con grandi sinergie di squadra? Il progresso diventa ancora più veloce, esteso e potenzialmente partecipato, soprattutto quando incoraggiamo la condivisione delle idee e delle innovazioni. Per la prima volta viviamo in un mondo «iperdiverso». Vi siamo arrivati attraverso una serie di rivoluzioni, quelle della longevità, delle migrazioni, dell’istruzione e di genere, che permettono di far sbocciare i contributi che giungono da persone radicalmente differenti. Ciascuna delle rivoluzioni può far emergere nuove diseguaglianze o reazioni ostili, ma sarebbe disastroso negare che questa è una direzione feconda, su cui abbiamo l’opportunità di costruire un futuro migliore. Francesco Billari propone un saggio pacato e dirompente, rigoroso e visionario. L’analisi sociale, demografica, economica, statistica, rivela un cambiamento che non possiamo non affrontare, e che ci spinge alla creazione di un nuovo contratto sociale. Cogliendo tutti assieme le grandi opportunità del mondo iperdiverso, e affrontandone le sfide.

«Non sono capace di usare il segnalibro di un’opera o di uno scrittore che non mi piace. Dopo averlo guardato per dritto e per traverso, chiedendomi cosa farne, finisco per gettarlo nella spazzatura con un’alzata di spalle. E, siccome sono sempre brutti, ogni volta devo considerare due o tre alberi abbattuti per colpa di quell’incompetente che, dal suo ufficio dedicato all’inquinamento editoriale, decide quale sarà il prossimo segnalibro da stampare. E non lo dico tanto per dire. Usare per giorni, se non per settimane, il segnalibro di un brutto libro è quasi come girare con un distintivo che rappresenta una causa che non si condivide. Ritengo che ogni lettore abbia diritto a esigere un segnalibro che non lo mortifichi. Ma che anzi lo rappresenti». Gonzalo Maier incuriosisce il lettore con pagine sulle inezie, le piccole ricorrenze quotidiane sfuggenti all’attenzione, che analizza con fluente acume e vellutato umorismo, per far vedere senza dichiararlo come esse forniscano il robusto tessuto filosofico della vita. Dall’osservare le nubi, ai segnalibri dei brutti libri, al ritorno dei calzini quando finisce l’estate, alla birra tiepida, alle stellette delle guide turistiche, con microracconti o non-racconti iperrealistici, e con note critiche e recensioni laterali ma solo di opere in cui predomina lo «stile domestico» che è anche il suo, sono divagazioni in cui ci si può felicemente smarrire, lasciandosi catturare da una certa malinconica saggezza.

Nell’arco di più di cento anni, scanditi dagli assoli circensi e teatrali di Carbone, geniale e influentissimo artista, i protagonisti di "Le bestie" vivono in un mondo perennemente in guerra. Umbertino, pugile e maestro di boxe, è sfiorato di continuo dalla morte, ma è nato per battersi col sorriso sulle labbra e sopravvivere: ai bombardamenti su Palermo, agli scontri di piazza, ai sensi di colpa. Marilena detta «La Turca» è donna d’onore, asseconda le regole della mafia, lotta per la propria sopravvivenza, femmina in un mondo di maschi simili ai cani, stessa logica del branco, identico abbandono alle pulsioni primarie. Menico Carabillò, reduce della Grande Guerra, abilissimo scrutatore di indizi e tracce, non perdona alla questura presso cui lavora la collusione con Cosa Nostra. Un prete luminare lo assolda per ricomporre un manoscritto oscuro e profetico disseminato per la Sicilia. Accanto a loro si muove un’umanità in perenne inquietudine, costellata di gesuiti eretici, satanisti, assassini, cultrici della verità e discepoli della menzogna, donne e uomini che, come in una sequenza di danza, volano, cadono e si rialzano, per volare ancora e cadere meglio. Sanno che ovunque il male è vivo e presente, e che l’anatomia del male è sempre un’anatomia dell’uomo. L’azione più dignitosa, l’unica davvero salvifica in questo teatro di demoni, è quella di fronteggiarlo con fierezza spavalda. La scrittura radicata nel racconto orale, una lingua fisica, musicale; una struttura drammaturgica che alterna accelerazioni e pause. Il peso del trauma, di guerre, migrazioni e abusi; l’attenzione per le voci ai margini; le riflessioni sui meccanismi di potere. Tutto questo si condensa in personaggi e storie, gesta e parole, silenzio e fragore. Davide Enia è un autore unico nel panorama letterario. Drammaturgo e romanziere, ha raccontato l’emozione di una memorabile partita di calcio e lo sgomento degli sbarchi a Lampedusa, la mafia come autobiografia e la Storia vista dalla periferia di un’isola. Questo è il suo romanzo più ambizioso, trascinante, inventivo.

Dopo la fortunata accoglienza di La lunga ombra, torna in libreria Celia Fremlin con Le ore prima dell’alba, ritratto feroce della maternità travestito da giallo. Con questo romanzo la Fremlin è stata la prima donna a vincere l’Edgar Award. Louise è una casalinga inglese degli anni Cinquanta, si prende cura della famiglia, frequenta le altre mamme del quartiere. È madre di tre figli, due bambine più grandi e un bambino di sette mesi che non le dà tregua: la notte urla disperato, mentre il marito, Mark, si limita a chiederle di farlo stare zitto. Louise darebbe qualsiasi cosa per una buona notte di sonno. Dimenticare le bambine che scorrazzano in giardino e disturbano i vicini. Dimenticare suo marito, che sembra non accorgersi di nulla. Lo stress e la tensione diventano ingestibili quando a tutto questo si aggiunge una novità: per fare qualche soldo, affittano la mansarda a una donna, Vera Brandon, un’insegnante che Mark crede di aver già incrociato da qualche parte. Ma dove? Vera porta con sé una strana valigia blu che Louise è certa di aver già visto e che non riesce a togliersi dalla testa. Chi è davvero Vera Brandon? E perché sembra condividere tutti gli interessi di Mark? Il sospetto e l’ossessione si insinuano tra le stanze di quella casa, mentre accadono fatti inquietanti, inspiegabili. Forse è la mancanza di sonno e di lucidità. O forse no. Le ore prima dell’alba è un romanzo ipnotico che esplora le relazioni familiari attraverso la lente del mistero e dell’humour nero. Un thriller psicologico capace di delineare i contorni di una quotidianità corrotta che precipita nel quiet horror. Celia Fremlin genera mostri dalle piccole cose della vita, conduce il lettore attraverso la paranoia e il delirio, la paura e la colpa, mentre descrive le gioie e le fatiche di una maternità che ha il peso dell’inganno e della punizione.

C’è un vecchio uomo, racconta il mondo che ha conosciuto. Gianni Sofri ha insegnato e soprattutto studiato e imparato per tutta la vita. È circondato dai libri, i non pochi che ha scritto lui e i moltissimi cui ha affidato tanta parte della propria conoscenza del mondo e anche della propria parte, piccola o grande, di felicità. Si è curato che avessero un futuro, e anche per questo ha scritto il testo che avete in mano. Ha fatto molti mestieri, come succede: è stato un insegnante, un autore e curatore di testi scolastici, uno scrittore, un viaggiatore (non abbastanza), perfino, per un po’ di tempo e a modo suo, un politico. Venuto al dunque, sa di essere stato guidato da due criteri, due passioni: una che risponde a uno sguardo ravvicinato, una opposta, che guarda lontano nel tempo e nello spazio. Storia e geografia vanno insieme, l’una interessante, istruttiva e divertente quanto l’altra. Chiama la prima passione «le vite degli altri», non solo e non tanto dei «diversi», più semplicemente dei diversi da lui, del suo prossimo, dei grandi maestri che contarono sulla sua scelta della storia, Arsenio Frugoni o Delio Cantimori, e dei compagni e amici di studi, Carlo Ginzburg o Adriano Prosperi; dei grandi che si misero inaspettatamente in corrispondenza fra loro, come Tolstoj e Gandhi; di donne amiche come Lisa Foa e leggendariamente misteriose come Annie Besant; dei rivoluzionari viaggiatori esuli del Novecento che venivano a fare gli sguatteri nelle nostre trattorie per restituire all’Asia la sua grandezza, Ho Chi Minh o Manabendra Nath Roy. E chiama la seconda passione, «dei tempi lunghi e degli ampi spazi», della durata tenace delle cose remote nel tempo e nello spazio che si fanno sentire nel mondo che sembra aver perduto la bussola – le bussole... Del mondo – la terra, via via maltrattata e candidata a essere sostituita – ha visto cogli occhi e messo piede in una parte, e frequentato il resto girando attorno alle sue stanze, ospite dei suoi libri, dai suoi libri ospitato, e ancora persuaso che un ragazzo abbia voglia di farsi una personale biblioteca, e ne compili un catalogo, finché è in tempo.

Questa nuova edizione, dell’imponente investigazione condotta da Federico Maria Sardelli su tutte le testimonianze iconografiche, riproduzioni pittoriche del volto di Vivaldi, presenta una novità sorprendente: quattro ritratti venuti alla luce solo ora, dopo una vicenda rocambolesca. Si tratta, documenta Sardelli, della più importante scoperta dagli anni Trenta del Novecento nell’iconografia del musicista veneziano: un volto di Vivaldi totalmente inedito, di sicuro l’effigie di lui più espressiva e realistica, e di maggior qualità pittorica. Forse il vero volto di Vivaldi, destinato in futuro a diventare popolare. Questo libro è una ricerca interdisciplinare, un esame uno ad uno dei ritratti di Vivaldi, letti attraverso la loro storia, il contenuto, la tecnica visuale, l’informazione che convogliavano, e ovviamente la loro attendibilità, confrontata con i dati biografici, e anche con le creazioni musicali, cercando infine, nei tratti somatici, quello che emerge del carattere del personaggio. Nel caso del musicista veneziano è ancor più difficile scongiurare le trappole del riconoscimento, dato che Vivaldi, dopo la morte, cadde nell’oblio completo, per riuscirne solo agli inizi del Novecento. Le tracce sono quindi da districare in una serie di dipinti e disegni a lungo anonimi, e in quelli identificati solo due secoli dopo, scoperti per un puro caso e attribuiti con scarso approfondimento. Questo libro intende fare il punto della situazione: quanti e quali sono i ritratti di Vivaldi; quali quelli autentici, dubbi o mal attribuiti. E per la prima volta indagare chi erano quei pittori e incisori e perché lo ritrassero. Alla fine si trovano conferme di tradizionali attribuzioni e smentite di altre ritenute sicure, spuntano rarità conosciute pochissimo nonché scoperte ex novo di ritratti, finora ignoti. «Abbiamo visto che, ponendo in sequenza tutti i ritratti di Vivaldi si nota che, pur nella loro disomogeneità tecnica stilistica e cronologica, emerge una costante: Vivaldi sorride. La sua musica luminosa, viva e piena di gioia di vivere lo conferma appieno, veicolando in tutto il mondo il sorriso che affiora nei suoi ritratti».

Vincitore del National Book Award 2025 per il miglior romanzo in traduzione. Finalista al Booker Prize 2026, unico romanzo in lingua spagnola. Le bambine dell’aranceto immagina in chiave radicale la vita di un personaggio storico e quasi leggendario: Antonio de Erauso (1592-1650), un’anima nata «Catalina», donna in un convento basco, costretta a una vita da novizia, che fuggirà da un destino soffocante per raggiungere il Nuovo Mondo come uomo. Attraverso questa trasformazione, da bambina a monaca, da monaca a marinaio, soldato, conquistador, fuggiasco, il protagonista ribalta e trascende ogni possibile categoria e imposizione sociale. Nascosto nella foresta con due bambine del popolo Guaraní, accanto a un piccolo branco di animali, due scimmie, una giumenta, un puledro e una cagna rossa, Antonio scrive lunghe lettere alla zia priora narrando le sue avventure, mentre le bambine lo incalzano con domande sul mondo, sul desiderio, sulla violenza che li spinge a nascondersi. La scrittura di Cabezón Cámara unisce femminismo, critica sociale e sperimentazione linguisti- ca, reinventa generi e miti fondativi, in un romanzo dal doppio registro, epistolare e panoramico, intimo e distaccato, umano e quasi animale, un’opera che è insieme confessione e rivelazione, memoria e mito. Lì dove l’avidità coloniale devasta e cancella, questo romanzo inventa una nuova grammatica dell’amore, in cui il cinema di Miyazaki, i rosari in latino, i canti in basco e le parole della lingua guaraní restituiscono una speranza al futuro.

Donald West, giovane studente di medicina nell’Inghilterra del secondo dopoguerra, viene incaricato dalla Society for Psychical Research di indagare su attività paranormali riferite in case e palazzi della Londra dell’epoca. Il risultato è una raccolta di testimonianze e resoconti che tentano di descrivere apparizioni inquietanti e fenomeni apparentemente inspiegabili. Grégory Delaplace – illustre antropologo francese, docente in una delle più prestigiose università di Parigi – si è messo sulle tracce di West al di là di ogni possibile scetticismo, studiando l’archivio che raccoglie relazioni, corrispondenze, immagini fotografiche delle indagini condotte dal giovane ricercatore. Vengono così riesumati tre casi esemplari di case infestate: una signora elegante riferisce dell’apparizione della sagoma di un uomo nella sua dimora settecentesca dalla fama sinistra; una famiglia racconta di un respiro ritmico e ossessivo che tormenta chi dorme in una certa stanza; un gruppo di amici e colleghi sono alle prese con l’atmosfera lugubre e sinistra della sala da ballo che hanno rilevato. Muovendosi tra Deleuze, Dewey, Freud e Haraway, con sguardo antropologico Grégory Delaplace ci racconta storie di fantasmi, di uomini, di donne e di società spiritiche, di approcci epistemologici, di spiritismo e di scienze. Un racconto che ci rivela l’esistenza di intelligenze particolari, quelle dei luoghi che abitiamo, e che si interroga sull’agire non-umano, sulla percezione di intenzioni di soggetti che crediamo inanimati, esperienza perturbante per eccellenza.

Un romanzo-documento, uno sguardo in prima persona, un linguaggio letterario brutale e impietoso. Il racconto abbacinante del mondo dei giovani neofascisti. In questi anni, un giovane che frequenta le scuole superiori si accosta a una piccola sezione politica. All’esterno nessuna insegna, bisogna piegarsi per superare la saracinesca e poi lasciare i cellulari su uno scaffale. In alto, su una parete, tre foto. A destra, isolato, Léon Degrelle, politico e militare belga, fondatore del movimento rexista, collaborazionista del nazismo, mito della lotta al comunismo. Più al centro Corneliu Zelea Codreanu, politico romeno, santo guerriero, mistico e spirituale, martire del nazionalismo radicale. Accanto c’è Benito Mussolini. Degrelle e Codreanu hanno il nome stampato sotto. Mussolini non ha bisogno di didascalie. La nostra giovinezza racconta in prima persona la passione che muove un ragazzo di un’associazione neofascista. È il romanzo autobiografico di uno scrittore di ventiquattro anni, inaspettato, duro, disturbante, che spinge il lettore dentro una realtà in cui è vietato distrarsi e la vita quotidiana, la famiglia, la scuola, gli amici, restano fuori. «Questa non è la giovanile di un partito, dove contano solo i selfie e i sorrisi ai comizi. Dei sorrisi ce ne freghiamo. Dobbiamo studiare. E combattere». Preparazione continua, discussioni di geopolitica, filosofia, organizzazione di dibattiti, stesura di articoli. Non interessa il gioco democratico, non interessa il compromesso. «Siamo una milizia. E le nostre armi sono lo studio, la formazione, la memoria». La nostra giovinezza mostra il fascino e l’attrazione della politica spogliata di ogni ornamento: il bisogno di appartenenza, il vuoto che chiede di essere riempito, la fame di esserci, di contare qualcosa. Il protagonista non ha nome: aderisce, obbedisce, si trasforma. Grazie a regolamenti, prove fisiche, regole non scritte, rituali, punizioni. In quella fatica, in quel dolore, esplode l’energia di un adolescente pronto ad accettare la sfida: cambiare se stessi, uccidere la noia, abbattere il sistema. Perché le rivoluzioni passano dai ribelli.

All’inizio erano solo una manciata di straccioni, per lo più giovanissimi, in rottura con le loro famiglie. Occupavano abusivamente le chiese abbandonate della piana di Assisi, alloggiavano dentro delle capanne, o nei boschi. Di villaggio in villaggio, di città in città, annunciavano la pace, l’amore e il perdono. Alla loro guida, un uomo appena più anziano che rifiutava di essere un capo, ma che agiva come una regola vivente. Attraverso una lettura attenta delle fonti e l’uso di mappe e resoconti, Francesco e i suoi fratelli punta i fari su un movimento radicale e dissidente che fu sin da subito attraversato da tensioni non appena l’autorità ecclesiastica romana ne impose l’istituzionalizzazione. Tuttavia, il senso del progetto originario non fu mai completamente dimenticato finché i compagni di Francesco seppero conservarne la fiamma – una fiamma che, da allora, non ha mai cessato di ispirare nuovi discepoli di Francesco. Unendo rigore storico, una prosa evocativa e un approccio narrativo appassionante, Sylvain Piron getta una luce inedita sulla vita di Francesco d’Assisi e rivela episodi a lungo ignorati. Francesco e i suoi fratelli è un saggio biografico scritto magnificamente che non si limita a rinnovare l’immagine del francescanesimo, ma lo rende di nuovo presente e lo illumina come una fonte viva d’ispirazione.