L'Erudita

Luca ha cinquant'anni, un passato che lo tormenta e non gli permette di vivere serenamente il presente. Una mattina prende una decisione: mollare tutto e partire con la sua motocicletta senza una destinazione precisa. Questa scelta si trasformerà in un'esperienza fatta di luoghi e persone insolite. Italo, Brando e Lucia, incroceranno la sua storia accomunati dalla necessità di scappare dalle loro esistenze. Personalità nette, contorte, con molti segreti alle spalle, ma con tanta voglia di rimettersi in gioco e ricominciare. Fino a quando, inaspettatamente, il passato ritorna ponendo i protagonisti di fronte ad una scelta: affrontare i propri demoni o continuare a fuggire?

Devo per forza andare all'università? Sono poche le persone che si pongono questa domanda quando decidono cosa fare da grandi, eppure, prima o poi, bisogna fare i conti con le proprie scelte. In un mondo in cui studiare sembra l'unica strada possibile, Monica Pirozzi si propone di mettere in discussione l'intero sistema e accompagna il lettore attraverso tutte le domande che non hai mai avuto il coraggio di porsi; in un percorso di ricerca dei propri obiettivi che non è in contrasto con il fine ultimo dell'argomentazione: spiegare in modo deterministico i motivi per cui la facoltà di ingegneria non gode più del prestigio e del valore sociale un tempo attribuitole. Senza imporre il proprio punto di vista, "Perché non fare ingegneria" espone in modo chiaro, e con linguaggio familiare, le dinamiche del mondo moderno e le insiedie nascoste dietro a ogni nostra decisione, affinché chi vorrà mettersi in gioco possa capire che non è mai troppo tardi per cambiare direzione.

Ada, Vàli, Magnus e Rafnar: quattro ragazzi affetti da sindrome di Down che riflettono sul loro futuro. Nel tentativo di far sentire la propria voce e non arrendersi allo status di specie in via di estinzione, la loro vita si intreccia, a volte intenzionalmente a volte accidentalmente, con quella di un professore, di una giornalista, di un'infermiera e una dottoressa. Quale sarà l'esito dei tentativi rivoluzionari dei quattro ragazzi, ora ostacolati ora avvantaggiati dalla loro condizione? Una favola tragicomica ambientata tra i ghiacci della capitale islandese Reykjavik. Senza dare risposte definitive, ma suggerendo sempre nuove domande, Simone Savoldelli affronta un tema complesso.

"Sedimenti inVersi" nasce dalle pagine d'un diario interiore rimasto a lungo silente ma mai sopito, attraverso cui l'autrice compie una riflessione sullo stare al mondo. Decantate dal tempo, le emozioni riaffiorano, la loro memoria si fa sostanza di meditazione. L'occhio interno del poeta può ora indagarle con sereno distacco, il suo io, depurato della voce autoriale, avviare un dialogo poetico con un tu vago e indefinito. La parola vivida, affilata, diventa metafora d'un sentire comune nel quale il lettore può riconoscersi. Un linguaggio leggero, privo di ampollosità lessicali, che plasma la materia emotiva attraverso i sensi: così possiamo sentire, toccare, vedere l'uomo nel suo essere o nel suo divenire. Una poesia, quella che caratterizza questa raccolta, che parte dai moti più intimisti per approdare a un sentimento di sofferta comunanza, giacché tutti siamo un po' animi spersi; travolti senza distinzioni da un senso di fragilità intensa, di permanente instabilità, condizioni queste che, se pure immanenti all'essere, connotano in maggior misura questi nostri tempi.

Pagine che fanno viaggiare con la mente, situazioni bizzarre, disastri scampati, incontri originali: questa raccolta non vuole essere né una guida, né un diario di viaggio, ma una selezione di divertenti episodi per gli amanti dei viaggi non organizzati. Il libro si divide in tre parti: Luoghi, Persone, Cose. Nella prima parte, attraverso il racconto di vicende curiose, descrive alcune località, spesso un po’ fuori dalle rotte turistiche, o particolari situazioni vissute, come trovarsi in Tailandia durante lo tsunami del 2004. Nella seconda parte racconta di incontri, spesso fortuiti, con personaggi inconsueti, come il compagno di prigione di Nelson Mandela. Nell'ultima parte, descrive alcune cose per poi raccontarne un dettaglio, come le emozioni di chi guarda fuori da un oblò le immense vette del Karakorum. Con una scrittura limpida, uno stile leggero, spesso velato d’ironia, Eleonora Puca accompagna il lettore nei suoi viaggi e lo invita a lasciare i porti sicuri per abbandonarsi al piacere della scoperta.

Che cosa germoglia nella poesia? Il canto di un'umanità dolente e perduta, un groviglio di interrogativi inquietanti sul senso ultimo della vita e la testimonianza di quel sentimento, ormai un po' bandito e scarnificato dalla tecnologia che azzera ogni distanza nello spazio fisico ed emotivo: la nostalgia, inaugurata dal fascinoso Odisseo. Nostalgia di un tempo antico, pieno, quando tutto era ancora intero; di volti e luoghi che non ci sono più ma che, premono nella memoria e nel cuore con la loro assenza. Nostalgia invocata, attesa, accolta, senza la quale la poesia non avrebbe abitato queste parole. Una condizione di fertilità rinnovata attraverso il ricordo, che strappa all'oblio il vissuto e lo fa rinascere con la parola. Con uno stile elegante ed essenziale, Maria Lucci dà vita a un solido mondo interiore per affrontare la quotidiana sfida del tempo.

Le Voci capitoline sono venti reportage sulla vita quotidiana in una delle più antiche e immense città del mondo: uno sguardo rapido e fulmineo, una narrazione di mondi possibili, personaggi realmente incontrati ed episodi accaduti. Questi screenshot metropolitani possono essere letti anche singolarmente o in un ordine diverso da quello presentato. Essi offrono uno spaccato della società con_ temporanea e hanno, come argomento e sfondo comune, la città eterna. Alcune storie sono realistiche, basate su incontri e scontri sui mezzi pubblici, altre invece partono da fatti e atmosfere concreti per arrivare a situazioni surreali, corrispondenti a sogni o desideri dei personaggi che animano questo teatro fantastico che è la vita. Racconti ironici e comici si susseguono a quelli più riflessivi e malinconici, catturando così il lettore in un multiforme vortice emozionale. Con uno stile ironico e mai banale, Sabrina Sciabica ci fa viaggiare sulle montagne russe di una vita selvaggia che è quella della Roma odierna.

Non il solito romanzo sulla Madonna ma una storia raccontata in prima persona, man mano che gli eventi soprannaturali si affacciano nella vita di una ragazza palestinese che, grazie alla sua fede smisurata nel Signore, li accoglie spontaneamente, pur sottoponendoli al giudizio del suo carattere razionale e, per certi versi, rivoluzionario. Maryam è una donna forte e colta che lotta per la sua famiglia, per suo figlio e per l'umanità intera. Ma soprattutto è una madre che non ha paura di sfidare le ragioni politiche e storiche che determinarono l'assassinio di Gesù. Con uno stile semplice, spontaneo e ricco di emozioni, Luigia Altopiedi pone continuamente il lettore dinnanzi alla tensione derivata dalla sovrapposizione di queste due forti personalità: quella di chi guida la storia e quella di chi si racconta, manifestando sentimenti che non sempre traspaiono dai racconti canonici e teologici. Ed è proprio l'amore incondizionato per la giustizia e per la verità a rendere Maryam eternamente affascinante agli occhi di Dio e degli uomini, aldilà di ogni differenza di credo e culto religioso.

Santa Monica, 2002. Chet Evans, un adolescente come tanti, uccide Alex, suo compagno di scuola, durante una festa. Nessuno lo vede, nessuno lo sente ma, quando esce dal bagno con le mani insanguinate, viene scoperto da Gloria, sua unica amica. L'inconfessabile consapevolezza di essere un assassino e la ricerca del perdono da parte della ragazza, accompagnano il protagonista in un mondo in cui la caccia al diverso è istituzionalizzata e dove Nebez - capo della banda cui apparteneva lo stesso Alex - ha sete di vendetta. Solo grazie a Gloria, Chet riuscirà a scavare dentro di sé e a smascherare il mostro celato nella sua mente. Con un linguaggio crudo e spesso preso in prestito dalla teoria matematica, "Polvere di Cantor" è metafora della parte interiore che portiamo sempre con noi: per quanto il mondo possa cercare di cambiarla, costringendoci ad adattarci al futuro e al pericolo, quella parte resiste, è il nucleo che ci distingue dalle macchine, è ciò che definisce la nostra identità.

Nei primi anni Settanta una compagnia di giovani attori e studenti di filosofia è alle prese con una messa in scena dell'Amleto, nella quale vita e teatro si confondono continuamente. Ma l'opera alla fine non vedrà mai la luce e la compagnia si scioglierà. Nei decenni seguenti, ciascuno dei componenti continuerà il suo cammino in solitudine, ma un tarlo vive in ognuno: l'ombra dell'opera incompiuta, la traccia di un sogno irrealizzato, di una passione giovanile sfumata. La domanda è per tutti la stessa: che cosa c'era di tanto forte ed essenziale in quella prima esperienza, che è andato perduto? La risposta è per ognuno diversa, ma tutti dovranno fare i conti con il passato per ritrovare sé stessi o perdersi definitivamente. Francesco Torchia entra nei meandri della psiche umana, sottolineando la ciclicità della vita. Tutto, in fondo, è un continuo ritorno al punto di partenza.

Luigi nasce negli anni '40, unico figlio maschio di una famiglia di operai, povera, ma felice. Fino a quando un evento drammatico sconvolge l'esistenza di un bambino troppo acerbo e fragile. Il tempo spesso sistema le cose, altre volte fa sedimentare dolori, sconfitte e delusioni. Ed è così che Luigi diventa Monsieur Ginò. Con uno stile asciutto, frammentario e poetico Aniello Pizzuti descrive la scoperta, la convivenza con un difficile disturbo, senza tralasciare la narrazione di piccole gioie e drammi che sconvolgono l'esistenza del protagonista, descritti con partecipazione e profondità di sentimenti.

Un insieme di poesie immerse in un immaginario irreale, in cui attraverso sogni e visioni l'autore tenta di fermare il tempo. Pensiero che tra mito ed evocazione si fa portatore del ricordo del padre. La poesia di Antonio Vanni così ha l'ambizione non solo di vincere l'irrefrenabile scorrere del tempo, ma anche di rendere meno dolorosa la perdita.