Mondadori: Scrittori italiani e stranieri

Parigi, settembre 1963. Quando Jean Pelletier assiste a una spaventosa esplosione all'interno di un palazzo, contro ogni logica decide di lanciarsi nell'edificio in fiamme mentre tutti fuggono via. Rischiando la vita, trova tra le macerie una giovane madre agonizzante con il suo neonato e riesce a salvare il piccolo. Grazie a questo gesto che ha un'enorme eco sulla stampa, Jean diventa un eroe nazionale e la perfida moglie Geneviève ne approfitta per richiamare su di sé le luci dei riflettori. Solo suo fratello François, ora uno scrittore affermato, è ossessionato dal dubbio che sia proprio Jean il serial killer di giovani donne che da molti anni è rimasto impunito. L'esito delle sue indagini lo precipita in un insostenibile dilemma morale e determinerà le sorti della sua famiglia che, ignara di tutto, marcia inesorabilmente verso il suo destino. Sullo sfondo assistiamo alla profonda trasformazione del mondo rurale e alla crescita implacabile di Parigi, teatro dei lavori monumentali del boulevard périphérique, progetto faraonico al servizio del nuovo oggetto del desiderio, simbolo di ricchezza e modernità: l'automobile. Romanzo sociale dove il tragico e il grottesco si mescolano all'avventura, Le belle promesse chiude l'appassionante tetralogia di Pierre Lemaitre dedicata agli anni del secondo dopoguerra.

New York, settembre 2001: dopo l'attentato alle Torri Gemelle le strade sono tappezzate dalle foto dei dispersi: tra quei volti Cora ha appeso anche quello del padre. Sua madre è morta otto anni prima e lei, poco più che adolescente, si ritrova improvvisamente sola. Dall'Irlanda, però, arriva una lettera inaspettata: Róisín, una zia di cui ignorava l'esistenza, sostiene di voler mantenere una promessa e le offre una casa a Burtonport, il villaggio dov'erano nati i suoi genitori. Quel nome le riaccende un ricordo d'infanzia: è il luogo in cui era ambientato Scream School, un vecchio videogioco. È proprio a Burtonport, nel Donegal, che nel 1974 la vita di Róisín e della sorella Máire è stata sconvolta dall'arrivo delle Urlatrici, un collettivo di artiste femministe. Insieme a Michael, il ragazzo della porta accanto, le due sorelle vivono una stagione di scoperte e verità taciute, fino a che una catena di scelte fatali metterà un oceano tra di loro, separandole per il resto della vita. Anni dopo, nel 2018, tocca a Lyca, la figlia di Cora, riannodare i fili. In un'Irlanda in fermento per lo storico referendum sull'aborto, la ragazza cerca la propria identità lontano dall'attivismo della madre. Sarà la scoperta di un archivio segreto in soffitta - tra vecchi macchinari medici, documenti polverosi e le cassette di Scream School - a costringerla a confrontarsi con una verità rimasta sepolta per decenni.

Alla domanda di un'amica, che le chiede come sta, Bianca risponde: «Come una che torna da una guerra». La guerra di Bianca è quella contro Valerio, dal quale dopo anni si sta separando, contro la famiglia, dalla quale si è sempre sentita "espulsa", contro se stessa, per aver scelto di chiudersi in una trincea di silenzio e pensieri bui. Bianca torna a casa perché la sorella Lucrezia è sparita. La madre e il padre la cercano, il marito e i figli la aspettano. L'unica che Lucrezia vuole vedere, in un giorno di sole a Monterosso, però, è Bianca. Si riallaccia un dialogo tra sorelle che si specchiano l'una nei fallimenti e nelle difficoltà dell'altra. Entrambe strette in relazioni sentimentali e famigliari che credevano di volere. Veronica Galli scrive con stile essenziale e dominio sicuro la storia di una famiglia che è prima di tutto la storia di tre donne, madri, sorelle, di fronte a quelle scelte che somigliano da vicino a un vuoto da riempire.

Brillano candide le Alpi Apuane in cui è incastonato Greto, il paese in cui è ambientato questo romanzo. Case abbandonate, negozi che chiudono, un solo bar frequentato da pensionati, ex cavatori, ex operai, che giocano a carte, bevono e si lamentano del presente infame. Un paese fantasma, la scritta sui muri "Viva il compagno Stalin" racconta un passato di militanza comunista, l'esperienza partigiana e la ferita incancellabile della violenza nazifascista, che nell'agosto 1944 sterminò 77 persone. Un luogo abituato alla sventura, tanto che nemmeno la scomparsa di un uomo riesce a scuoterlo. Si tratta di Argo, padre di Bianca e Viola, un tipo egocentrico, irascibile, che una notte, dopo una furiosa litigata con le figlie, non torna a casa. Nessuno sa cosa sia successo, le ipotesi si rincorrono, ma intanto Bianca, la brillante Bianca, che da Greto ha sempre sentito di doversi salvare e perciò si è trasferita a Firenze, è di nuovo bloccata lì. Costretta a mettere in stand by i progetti di carriera accademica e una relazione per occuparsi della sorella Viola, che, dopo la morte della madre, vive segregata in casa. È una beffa che, dopo una vita trascorsa a subire le sfuriate di un padre capace di influenzare tutta la famiglia con i suoi cattivi umori, sia di nuovo lui a sabotare i piani di Bianca e a costringerla ad avere a che fare con la gente di Greto. Come gli amici spiantati di Viola, che a trent'anni vivono da adolescenti e le occupano casa con festini ad alto tasso alcolico. A Greto però c'è anche Orlando: pure lui ha provato ad andarsene, ma è tornato dopo aver constatato che fare l'avvocato a Milano lo rendeva infelice. In sua compagnia, Bianca sente allentarsi la morsa di angoscia che il paese le provoca, e, complice una primavera che fa sbocciare tutta la bellezza della natura, inizia a pensare di poter restare... Alla soglia dei trent'anni, Bianca deve scegliere cosa fare di se stessa, determinata a sottrarsi ai condizionamenti di un padre inadeguato sotto ogni punto di vista e di una madre molto amata ma che ha rinunciato a realizzarsi. E poi cosa significa realizzarsi? Silvia Dai Pra', una delle autrici più interessanti del panorama contemporaneo, ha scritto un romanzo solidissimo e stratificato, che tiene insieme una scrittura piena e consapevole e personaggi che si stagliano nell'immaginazione. Un romanzo che racconta la provincia e il mondo accademico, la montagna, le cave di marmo e i dilemmi dell'ambiente, i rapporti famigliari con acume e una sensibilità che è insieme novecentesca ed estremamente attuale: irriducibile a semplificazioni, come è la letteratura.

Una giovane donna palestinese si trasferisce a New York. È ricca, piuttosto incline alla menzogna, attenta alla moda e ossessionata dall'igiene. Indossa profumi raffinati, utilizza dentifrici costosissimi e segue una meticolosa skincare routine a base di prodotti coreani. Lavora come insegnante in una scuola media per ragazzi svantaggiati, dove, con i suoi metodi eccentrici, rischia spesso di oltrepassare il limite. Nonostante una vita apparentemente perfetta, la felicità sembra sempre irraggiungibile. La città la soffoca: dietro la splendente facciata, New York nasconde una sporcizia che invade ogni cosa, limitando il suo spazio vitale, la sua sessualità, i suoi princìpi. E se il tentativo di mettere radici in America appare destinato al fallimento, anche la patria è ormai un luogo estraneo, confinato alla memoria. Tutto cambia quando stringe amicizia con Trench, un senzatetto che se ne va in giro con indosso il Burberry recuperato dal cassonetto in cui lei lo aveva gettato qualche settimana prima. Comincia a ospitarlo in casa e, alla fine, si lascia coinvolgere in un traffico internazionale di borse Birkin. Nel tentativo di recuperare il controllo, la sua idea di purezza si fa sempre più feroce ed estrema. I ricordi d'infanzia si intrecciano al presente, mentre il desiderio di appartenere si scontra con l'incapacità di legarsi - ai luoghi come alle persone - dando forma a un'esistenza apolide e senza punti fermi. Con una prosa magnetica e sensoriale, Zaher esplora temi chiave della cultura contemporanea - bellezza, capitalismo, classe sociale, migrazione - sottraendosi a ogni moralismo. Provocatorio e ironico, La moneta segna l'esordio di una nuova, potente voce della letteratura contemporanea.

Un viaggio di due donne attraverso l'India e una riflessione intima sulla ricerca della felicità oltre la banalità del reale: un inno all'entusiasmo ostinato e alla libertà intellettuale. "Ma quale uomo avrebbe potuto intrattenermi la sera, dopo che avevo trascorso il pomeriggio con Erodoto o Sologub?" È questo l'interrogativo che si pone la protagonista di La tigre nel giardino, mentre scorre la pagina del giornale con gli annunci matrimoniali. Invece di attendere un improbabile principe azzurro che la tragga in salvo dal desolante isolamento in cui vive a Le Pertuis - la tenuta degli zii, Lord e Lady Leslie, nel Sud della Francia -, preferisce rifugiarsi con assoluta dedizione tra le pagine della grande letteratura e le piante del giardino. Il suo vero sostegno è la zia, donna intellettualmente avventurosa e anticonformista, che l'ha cresciuta come una figlia. A interrompere la solitudine delle due donne non sarà un corteggiatore, ma l'invito a tornare in India presso una famiglia di amici: un clan sikh dalla ricchezza fiabesca, le cui giornate scorrono pigre e solenni tra riti mondani e festeggiamenti sfarzosi. Dalle tinte polverose di un vecchio castello europeo all'esuberanza cromatica dell'Oriente, il racconto si accende di un fascino ipnotico. In un viaggio capace di scardinare distanze geografiche e convenzioni sociali, la giovane finirà per ignorare i fasti della nobiltà locale, lasciandosi ammaliare dal sorriso di un guidatore di risciò che la scorterà verso un futuro magnificamente incerto. Con il suo stile impetuoso, la sua lingua intensa, acuta e volutamente fuori dal tempo, Anna Katharina Fröhlich mette in scena un'irresistibile ricerca della felicità. L'entusiasmo con cui le protagoniste si innalzano al di sopra della banalità del quotidiano è una sfida incantevole che restituisce al lettore l'eco di un mondo più splendente.

Un uomo e una bambina, sedotti dalla calma del mare, si spingono troppo in là sul frangiflutti senza alcuna illuminazione, scivolano e cadono in acqua. O qualcuno scivola e qualcuno cade. È una notte d'estate. Louisa ha dieci anni e sta camminando sulla spiaggia ormai buia assieme al padre. L'uomo ha con sé una torcia elettrica e non sa nuotare. Qualche ora dopo, Louisa viene ritrovata a riva, restituita dalla marea, in fin di vita. Del padre nessuna traccia. La bambina è l'unica figlia di due genitori che hanno reciso ogni legame con il passato. Suo padre, Serk, coreano nato e cresciuto in Giappone, ha perso i contatti con i propri cari quando questi, sedotti dalle promesse della Pyongyang del dopoguerra, hanno scelto di trasferirsi in Corea del Nord. Sua madre, Anne, americana, ha rotto con la famiglia d'origine dopo il più scontato degli "errori di gioventù". E poi c'è Tobias, il figlio che Anne ha avuto da ragazza e dato in adozione, ricomparso all'improvviso. Attraverso capitoli che danno voce, a turno, ai diversi protagonisti, questo romanzo affascinante e sorprendente ripercorre le onde lunghe del trauma che ha travolto una famiglia, ritornando in maniera ossessiva a quella notte in riva al mare. Cosa è successo davvero a Serk? Perché poco prima di scomparire aveva portato Louisa e sua madre proprio lì, in Giappone? E come possiamo amare, o dare un senso alle nostre vite, quando così tante verità rimangono nascoste? Un romanzo che insegue la scomparsa di un padre attraverso il tempo, i confini geografici e i labirinti della memoria, ed è insieme commovente vicenda familiare e lucida indagine sulla diaspora coreana. Finalista al Booker Prize 2025 e candidato al National Book Award.

Questa Commedia vuole essere ciò che Dante voleva fosse la sua opera per tutti i suoi lettori. Accompagniamo figli e allievi in questa avventura, e faremo loro il dono più grande. E lo faremo anche a noi stessi, perché non c'è niente di meglio che regalare a qualcuno a cui vogliamo bene un pezzetto di eternità e un viaggio memorabile, in cui il fine e la fine coincidono nel trovare l'Amore che tutto muove e abbraccia, dalle stelle a ogni singola vita. Introduzione di Alessandro d'Avenia. Età di lettura: da 10 anni.

Pur raccontando una vicenda personale e per molti versi eccezionale, queste pagine ci parlano di qualcosa che riguarda tutti noi: è un libro sull'amore che non ha bisogno di legami di sangue, sul nostro essere stati prima di tutto figli e figlie che hanno conosciuto l'incanto e lo spavento dell'infanzia, e sulla forza che può nascere da un'alleanza di corpi pronti a tutto pur di accogliere una nuova vita. Per molto tempo Chiara si è mossa nel mondo badando solo a se stessa, tenendosi a distanza di sicurezza dall'idea di diventare madre. Eppure, a quarant'anni, complici una diagnosi di menopausa precoce e un amore capace di farle immaginare il futuro, un desiderio feroce si fa strada in lei. Inizia così una dolorosa discesa nel labirinto delle cliniche per la fertilità: esami, terapie sfiancanti e speranze tradite da un corpo che respinge ogni tentativo. Quando le possibilità della medicina in Italia sembrano esaurite, Chiara e suo marito Nicola intraprendono un viaggio lungo la "ferrovia sotterranea" della gestazione per altri. È un percorso raccontato con una franchezza disarmante, spogliato da ogni idealizzazione, un'odissea lunga sette anni piena di incognite e colpi di scena, tra l'individuazione di un'agenzia, la scelta della donatrice, lo spettro della pandemia, la ricerca di una gestante. La meta finale è l'Arkansas, nel Sud degli Stati Uniti: una terra di boschi, fucili e creature mitologiche (sirene sperdute in un Walmart, cerbiatti che indicano la strada, Elvis che esce dai jukebox). Qui Chiara e Nicola incontrano Daisy, la donna luminosa e fiera che renderà possibile la nascita di Lula, la loro bambina. Chiara Tagliaferri usa la letteratura per attraversare il dolore, la rabbia e l'amore che accompagnano questa avventura, fatta di paure che assumono le sembianze delle ombre di Twin Peaks e alleanze che aiutano a ritrovare il sentiero di mattoni gialli del Mago di Oz. Scritto mentre una legge, otto mesi dopo l'arrivo di Lula, rendeva la Gpa "reato universale" nel nostro paese - stabilendo che il desiderio di un figlio può diventare un crimine -, Arkansas è anche un atto di rivendicazione, una storia che estende il significato delle parole maternità e famiglia.

A undici anni dalla prima edizione, Guia Soncini riscrive il suo unico romanzo. In undici anni è cambiato tutto: in televisione, sui giornali, sullo schermo dei nostri telefoni. E anche questa storia non è più la stessa. Resta uguale solo lo sguardo lucidissimo dell'autrice sul presente. I matrimoni più duraturi sono quelli che non si fondano sull'amore romantico, parola di Elsa Tomei, da ventotto anni moglie di Vanni Gualandi. Affiatati, benestanti, di successo, Elsa e Vanni sono una coppia da ammirare in pubblico e detestare in privato. Lei è la produttrice del programma più amato dalle telespettatrici di Rai 3, lui l'editorialista del più prestigioso giornale italiano. Insieme, gestiscono una formidabile impresa familiare, sono tra i pochi ancora in possesso di un capitale prezioso come la reputazione. Ma, a guardarli da vicino, anche i Gualandi hanno qualcosa da nascondere. Come tutti. O più di tutti? Per cominciare: ce l'hanno un amico vero, fra i questuanti riuniti stasera per celebrare il sessantesimo compleanno di Vanni? Di certo non Fanny Montestrutto, palazzinara ripulita e aspirante terza signora Gualandi. E nemmeno Zoe Strada, ex assistente di Elsa determinata a eguagliarne, forse doppiarne, la spregiudicatezza. Fra un canapè e un mini supplì, per il sollucchero degli ospiti va in scena la vergogna dei padroni di casa. Durante la festa, le loro bugie rimbalzano di smartphone in smartphone, eternamente riproducibili. Il loro amore reggerà l'urto? Qualunque cosa significhi amore.

Quindici anni. Ci sono distanze che sembrano definitive, fatte di silenzi, incomprensioni, parole non dette. E poi c'è il mare, che continua a tornare, con le sue onde basse, a ricordarci da dove veniamo e chi siamo. La madre del mare è un romanzo sulla possibilità fragile di ricominciare, sempre e comunque. Anche quando chi se n'è andata è una madre, che riappare quando non la si aspettava più, come una domanda ancora aperta, e chi è rimasto non sa se vuole una risposta, ormai. A tornare per prima è la voce: "Sono la mamma", dice al telefono, per poi presentarsi in una casa ormai straniera. Una donna nuova, una valigia leggera e mani esperte che sanno piegare la carta in forme nuove e sorprendenti, uccelli, rane, pavoni, che pian piano si appropriano degli spazi, quasi a riportarli in vita. E intanto riaffiorano i racconti: frammenti dell'infanzia, del padre assente, della nonna severa, di un mondo sommerso che solo ora comincia a prendere forma e respiro. Perché raccontare è forse l'unico modo per tornare davvero. E ascoltare è l'unico per restare. Con una scrittura intensa e luminosa, Marco Franzoso ci consegna un romanzo sulla memoria, sul perdono e sulla possibilità di riconciliarsi con ciò che siamo stati, sempre e comunque. Ma soprattutto la storia di una famiglia, imperfetta e ostinata, quasi una sfida, in un'epoca in cui tutto sembra mobile e provvisorio. E ci racconta che non è mai troppo tardi per tornare a casa. E che il mare, da sempre, lo sa. Basta saperlo ascoltare.

Con coraggio e determinazione, con lo sguardo lucido e partecipe della scrittrice e una prosa sorvegliata e diretta, Raffaella Romagnolo affida a queste pagine un racconto personale impervio, affrontandolo con il contegno di chi sa tenere gli occhi sulla porzione di sentiero davanti a sé, prima che sulla cima. «Non avevo mai pensato tanto in vita mia a cosa succedeva sotto la mia pelle.» Che quella allo specchio fosse un'immagine ingannevole, che sotto la pelle fossero in atto processi misteriosi e ineluttabili, Raffaella Romagnolo lo ha scoperto a ventisette anni. E ci sono voluti quasi tre decenni dalla diagnosi di sclerosi multipla perché decidesse di raccontare ciò che a lungo è rimasto chiuso in un faldone di cartoncino rosso, l'archivio personale della sua storia clinica. All'inizio, la malattia convive con l'amore per la montagna e obiettivi ambiziosi: l'alta quota, la vetta, il monte Rosa, il Bianco. Il tentativo è ricalibrare le sfide a partire dai limiti di un corpo giovane e apparentemente sano, che di quei limiti grida tutta l'angustia. Ma, insieme alle difficoltà, comincia a manifestarsi anche la scrittura, che si nutre di ogni esperienza e diventa lo strumento per provare a stanare ciò a cui è arduo dare un nome. Come per la stesura di un buon romanzo, i dati di realtà diventano allora puntello e carburante: con grinta, metodo e disciplina, l'autrice riesamina i primi consulti medici, i referti, le prescrizioni con i loro pesanti effetti collaterali, il lento percorso di consapevolezza. Fino ad accettare che convivere con una malattia cronica significa modificare il proprio sguardo su se stessi e sul mondo. Ma comporta anche essere visti con occhi diversi. Qualche volta con paura, spesso con curiosità e comprensione: la fragilità, che è di tutti gli umani, non lascia indifferenti.