Feltrinelli: Scintille

Gli anni novanta cominciano con un uomo che esce di prigione dopo ventisette anni e con un paese che canta “notti magiche” davanti alla televisione. Nelson Mandela torna libero, Totò Schillaci fa sognare milioni di italiani, la Germania è di nuovo unita, la guerra del Golfo diventa il primo conflitto seguito in diretta, mentre l'Italia continua a portarsi dietro i suoi misteri: Gladio, Moro, la mafia, gli appalti, i segreti della Repubblica. Sembra l'inizio di un tempo nuovo. E in parte lo è. Ma è anche l'inizio di una frana. Nel giro di pochi anni la Prima Repubblica collassa, Tangentopoli travolge i partiti, Craxi esce di scena sotto una pioggia di monetine, Giovanni Falcone e Paolo Borsellino vengono uccisi, Cosa nostra porta le bombe a Firenze, Milano e Roma, Riina viene arrestato, Palermo e Milano si scoprono legate da un'unica storia di potere, denaro, ricatti e sangue. Mentre i vecchi nomi scompaiono, ne arrivano altri: Umberto Bossi, Antonio Di Pietro, Romano Prodi, Gianfranco Fini e un certo Cavaliere… Nasce il primo partito azienda, Forza Italia, la Lega s'inventa la Padania, la televisione diventa non solo il centro del racconto pubblico, ma il luogo in cui la politica impara a vivere. E intanto il paese cambia sotto gli occhi di tutti: gli albanesi sbarcano a Brindisi, la Jugoslavia brucia a poche ore da casa nostra, i sassi vengono lanciati dai cavalcavia, l'Italia torna in guerra in Somalia e poi guarda bombardare il Kosovo dai telegiornali, Pietro Maso e Donato Bilancia compiono i loro nerissimi omicidi. I ragazzi ballano nei rave, leggono “Cuore”, guardano Twin Peaks, ascoltano le Posse e gli 883, attraversano un decennio dove tutto sembra comunicare più in fretta: fax, modem, cellulari, computer, Internet. Arrivano l'euro e Google, a Seattle un nuovo movimento sembra l'inizio di una contestazione globale e il Millennium Bug terrorizza tutti per pochi secondi. Enrico Deaglio e Ivan Carozzi chiudono con questo volume la serie C'era una volta in Italia, raccontando gli anni novanta come un grande romanzo italiano: dieci anni di entusiasmo e disincanto, modernità e rimozione, lutti pubblici e illusioni private, canzoni, processi, stragi, televisioni, mode, funerali, paure, vittorie sportive e sconfitte morali. È il decennio in cui l'Italia crede di lasciarsi il passato alle spalle. E invece, proprio allora, entra nel presente che abitiamo ancora. Un grande affresco di storia, cronaca e costume: l'Italia che perde la Prima Repubblica, scopre la televisione politica, insegue l'Europa e il futuro, mentre il passato torna sotto forma di bombe, processi, segreti e fantasmi. Gli anni novanta: una festa di fine secolo costruita sopra una frana. E sul grande inganno del 1994.

Il 14 gennaio 1976 arriva nelle edicole italiane un quotidiano destinato a cambiare il modo di fare informazione. Ha pochi mezzi, una redazione di giovani giornalisti e un direttore, Eugenio Scalfari, deciso a sfidare i giganti della stampa nazionale. Si chiama “la Repubblica” e nasce con un'ambizione: raccontare l'Italia che cambia, provocare il potere, dare voce a una sinistra democratica e moderna. Un giornale indipendente, ma non neutrale. Cinquant'anni dopo, Simonetta Fiori apre per la prima volta i faldoni dell'archivio di Eugenio Scalfari e riporta alla luce la storia di quella rivoluzione. Lettere inedite, appunti manoscritti, ordini di servizio e documenti riservati svelano i retroscena di un'avventura che ha segnato la vita politica e culturale del paese. Nei carteggi con Berlinguer, Pertini, Tina Anselmi, Carli, Agnelli e molti altri protagonisti del Novecento prende forma il ritratto di un direttore carismatico e battagliero, capace di dialogare con i potenti e di sfidarli. Intorno a lui il coro polifonico delle grandi firme che hanno rifondato il giornalismo democratico: Bocca e Terzani, Mafai e Valli, Ronchey, Eco, Arbasino e Aspesi. Dagli anni di piombo alla P2, dallo scontro con Craxi a Tangentopoli, Taccuini di una rivoluzione è un viaggio dentro il potere e le sue contraddizioni, ma soprattuttodentro un'idea di giornalismo indipendente e profondamente civile. Perché questa è anche la storia di una stagione in cui l'informazione era capace di orientare il dibattito pubblico; una storia che oggi, mentre il giornalismo e la democrazia attraversano una crisi profonda, ci interroga sul significato e sul valore della libertà di stampa. “Servivano l'indipendenza e l'immaginazione. E di entrambe mi sentivo abbastanza sicuro.” La storia inedita di “Repubblica” raccontata attraverso le carte di Eugenio Scalfari: il romanzo di un giornale che ha cambiato l'informazione e il volto dell'Italia.

C'è un potere che non censura: semplicemente non risponde. Non vieta le domande, le rende inutili. Non chiude i giornali, li aggira. Parla direttamente al proprio pubblico, costruisce la propria verità, trasforma il dissenso in ostilità e il giornalista che insiste in un nemico. È dentro questa mutazione che Corrado Formigli porta il lettore: un viaggio personale e politico nei luoghi in cui l'informazione viene intimidita, addomesticata, sostituita dalla propaganda. Dall'Italia di Giorgia Meloni alla Rai occupata dalla politica, dall'Ungheria di Orbán all'America di Trump, fino a Gaza, dove raccontare ciò che accade può costare la vita. E poi le querele, i grandi interessi economici, gli editori, i social network, gli influencer arruolati al posto dei reporter, l'intelligenza artificiale e gli algoritmi che hanno consegnato ai nuovi oligarchi un potere senza precedenti sulla realtà che vediamo. Formigli racconta tutto questo dall'interno, mettendo in gioco anche sé stesso. Perché la crisi del giornalismo non riguarda soltanto i giornalisti. Riguarda il nostro diritto di cittadini a sapere ciò che il potere preferirebbe non venisse raccontato. In un tempo in cui tutti possono parlare e sempre meno persone sono chiamate a dare risposte, "Silenzio stampa" è una difesa appassionata del giornalismo come mestiere democratico: andare a vedere, verificare, dubitare. E soprattutto continuare a fare domande. Anche quando nessuno vuole ascoltarle. Soprattutto quando qualcuno non vuole rispondere. “Tutte le domande sono lecite. E un potere pubblico che si rifiuta di rispondere mostra disprezzo per i cittadini.”

Dopo Il mistero delle origini dell’uomo, Massimo Polidoro torna a raccontare la nostra storia, rispondendo a una nuova inquietante domanda: che cosa abbiamo fatto del mondo che abbiamo trovato? Lo abbiamo piegato ai nostri bisogni, modificandolo su una scala senza precedenti: siamo diventati una forza in grado di determinare il destino del pianeta. E, di conseguenza, anche il nostro. Ma come siamo arrivati ad avere tanto potere? Possiamo davvero gestirlo? E che cosa accade quando la nostra capacità di fare e di sapere cresce più in fretta della capacità di scegliere? Per milioni di anni siamo stati una specie fragile, priva di artigli, zanne e corazze. Eppure abbiamo trasformato interi ecosistemi. Come è stato possibile? La risposta non risiede solo nei geni né nelle dimensioni del nostro cervello, ma in qualcosa di meno visibile, eppure molto più potente: la cultura. La capacità di costruire strumenti, di immaginare ciò che non esiste, di imparare gli uni dagli altri, generazione dopo generazione. Dalla prima pietra scheggiata ai focolari che hanno riscritto il nostro metabolismo, dalle spedizioni artiche fallite al salvataggio dell’Apollo 13, Polidoro ricostruisce i momenti in cui l’evoluzione culturale è diventata il vero motore della nostra storia. Un processo cumulativo che ha reso Homo sapiens la prima specie in grado di modificare in modo sistematico il proprio ambiente. Ogni conquista, però, ha avuto un prezzo. Perché più il nostro potere cresce, più rischia di sfuggire al nostro controllo. Dalla rivoluzione agricola all’era industriale, fino all’intelligenza artificiale, abbiamo acceso “fuochi” sempre più vigorosi e sempre più difficili da domare. E oggi ci ritroviamo nella stessa situazione dell’equipaggio dell’Apollo 13: alle prese con una macchina complessa e in avaria, e senza un manuale d’istruzioni a cui affidarsi. Questo libro è un’indagine sui grandi salti che ci hanno permesso di cambiare il mondo e sulla sfida più urgente del nostro tempo: imparare a governare ciò che abbiamo creato. Perché il futuro è un problema aperto. E, come è accaduto nello spazio, la differenza la farà la nostra capacità di cooperare, immaginare e credere che tornare a casa sia ancora possibile.

Il capitalismo ha trasformato il mondo più di qualunque altro sistema economico moderno. Ha moltiplicato la produzione, accelerato l'innovazione tecnologica, creato ricchezza, aperto mercati, plasmato città, imperi, Stati, relazioni sociali e forme della vita quotidiana. Fin dalle sue prime incarnazioni, però, è stato anche oggetto di feroci contestazioni; i suoi benefici si sono accompagnati a sfruttamento, monopoli, disuguaglianza, schiavitù, colonialismo, instabilità finanziaria, distruzione ambientale e concentrazioni di potere. Attraverso le voci di chi al capitalismo si è opposto fin dal principio, John Cassidy propone una sorta di cartografia dell'economia che restituisce la componente umana nascosta dietro l'asettica analisi dei processi monetari. Un esercizio di pluralità che ci presenta, accanto a nomi più familiari come Marx e Keynes, personaggi meno noti come Flora Tristan, sostenitrice francese di un sindacato universale, e Joseph Chelladurai Kumarappa, l'“economista di Gandhi”. Viene così a delinearsi l'affresco di un fenomeno davvero globale che ha suscitato le reazioni, e contestazioni, più disparate: dai luddisti inglesi che rifiutarono la prima grande automazione industriale alla crociata di Henry George contro le rendite fondiarie. E ancora i dependistas latinoamericani, l'italiana Silvia Federici – che lanciò una campagna per dare un salario alle donne che si occupavano del lavoro domestico –, fino a Milton Friedman e Thomas Piketty. A gettare un'ombra su tutto questo, le grandi corporation della tecnologia – Google, Apple, Amazon, Meta e Microsoft – e l'arrivo dirompente dell'IA, che rischia di far collassare definitivamente il sistema o – auspicabilmente, dicono alcuni – di rifondarlo. Il capitalismo e i suoi avversari non è solo una storia delle idee economiche, ma un'indagine sulle forze morali e politiche che hanno modellato il mondo moderno. Un libro ambizioso e lucidissimo, capace di restituire al lettore la complessità del capitalismo senza ideologia, ma con passione intellettuale e senso critico raro. Il capitalismo ha vinto il mondo. Eppure, la sua storia è inseparabile da quella di chi, da tre secoli, ne denuncia le crepe e prova a immaginare un'alternativa.

Silvia Salis ha imparato molto presto che il punto da cui si parte conta. E che non tutti partono dallo stesso punto. Lo sport è stato per lei un modo per misurarsi con i propri limiti, ma anche uno straordinario ascensore sociale. L’ha portata lontano, fino alle Olimpiadi, e le ha insegnato qualcosa che sarebbe tornato molti anni dopo, quando ha scelto la politica: il talento conta, certo, ma conta altrettanto creare le condizioni perché possa emergere. "È già domani" nasce dalla sua storia e dalla strada che l’ha portata, nel 2025, a diventare sindaca di Genova. Ma non è il racconto di una carriera. È piuttosto il tentativo di capire che cosa quella strada possa dire del paese in cui viviamo e, soprattutto, di quello in cui vorremmo vivere. Salis guarda l’Italia a partire dalle vite delle persone, da ciò che spesso le rende più difficili e da ciò che potrebbe cambiarle. Parla di lavoro e di tempo, delle città e delle disuguaglianze, della libertà delle donne e di una sicurezza che non può ridursi alla paura. E rivendica una politica capace di scegliere senza avere bisogno di costruirsi un nemico. Nelle sue pagine la sinistra non è un luogo a cui tornare, ma qualcosa che deve ancora essere costruito. Con una convinzione semplice: essere progressisti significa prima di tutto credere che le cose possano cambiare, e assumersi la responsabilità di farle cambiare davvero. Perché il futuro non comincia quando arriva. Comincia molto prima. È già domani.

Massimo D'Alema nasce dentro una famiglia comunista prima ancora che dentro un partito. Il padre Giuseppe, partigiano e dirigente del Pci; la madre Fabiola, cresciuta nella Roma antifascista; le case del popolo, Botteghe oscure, i Pionieri, le sezioni, i congressi, le lotte operaie. Prima di essere una scelta politica, il comunismo è un mondo: una lingua, un'educazione, un'appartenenza, un modo di guardare la vita. Per la prima volta D'Alema torna alle origini di quella storia, intrecciando memoria personale e vicenda collettiva. Dall'infanzia romana al trasferimento a Genova nei giorni della rivolta contro il governo Tambroni; dalla formazione politica nel segno dell'antifascismo al Sessantotto pisano; dalla Primavera di Praga al conflitto tra movimento e partito; dagli anni della Fgci alla stagione drammatica del terrorismo, del compromesso storico, del rapimento Moro, della crisi della solidarietà nazionale. Il risultato non è però un libro di memorie, ma qualcosa di diverso: il racconto di un'Italia in cui la politica era ancora una forma della vita, una disciplina, una passione, un destino. D'Alema attraversa luoghi e figure centrali della storia repubblicana – Togliatti, Longo, Amendola, Berlinguer, Ingrao, Napolitano, Rossanda, Pajetta, Occhetto – senza indulgere alla celebrazione, ma restituendo il peso umano delle scelte, delle fratture, delle illusioni e degli errori. Lontano dall'essere un esercizio di nostalgia, Eravamo comunisti è il tentativo di capire che cosa abbia significato appartenere a una grande cultura politica del Novecento: una cultura capace di educare milioni di persone alla partecipazione democratica, ma anche segnata da contraddizioni profonde, da fedeltà difficili, da appannamenti, da sconfitte. Fino alla fine di un mondo, quando il crollo del comunismo reale e la svolta della Bolognina imposero alla sinistra italiana di misurarsi con la domanda più radicale: che cosa resta di una storia quando il nome che l'ha tenuta insieme non può più essere pronunciato allo stesso modo? C'è stato un tempo in cui la politica era una scelta di vita. Massimo D'Alema racconta quel tempo dall'interno: la famiglia comunista, il Pci, il Sessantotto, Berlinguer, il terrorismo, il compromesso storico, la fine di una stagione. La storia di una generazione che ha creduto nella politica come destino collettivo.

Quando un figlio adolescente cambia pelle, anche il genitore è chiamato a rinnovare il suo sguardo. Dietro porte chiuse, silenzi che graffiano e parole affilate, può celarsi una domanda d'amore che ha smarrito la sua voce. Stefano Rossi accompagna genitori e educatori nei coni d'ombra di questa età incandescente: non per spegnerla, ma per ascoltarla. E per scoprire che, proprio là dove il legame sembra incrinato, può nascere un nuovo modo di riconoscersi e ritrovarsi. L'adolescenza non arriva in punta di piedi: divampa come un incendio. Il figlio che fino a ieri cercava abbracci e parole, oggi chiude la porta, risponde male, esplode per nulla o si ritira in un silenzio preoccupante. Per molti genitori lo smarrimento è profondo: “Dove ho sbagliato?”, “Perché mi tratta come un nemico?”, “Da dove viene questa ostilità?”. Ma l'ira degli adolescenti non è solo maleducazione, provocazione o mancanza di regole. È il linguaggio ruvido di un cambiamento necessario: per nascere a se stesso, ogni figlio deve affrontare la separazione, incrinare il muro genitoriale, cercare la propria voce. Oggi, però, questo passaggio avviene in un tempo più inquieto: la nostra società ha smarrito valori e futuro, e spinge i ragazzi a fare mostra di sé, performare, essere vincenti a ogni costo. Così alcuni adolescenti esplodono: attaccano, sfidano, trasgrediscono, trasformano la rabbia in una granata. Altri implodono: smettono di mangiare, di uscire, di andare a scuola, di credere in se stessi. Dietro l'ira di Achille si nasconde l'Urlo di Munch: la paura di non valere, non farcela, non trovare un posto nel mondo. La loro sofferenza, prima che psichiatrica, è emotiva ed esistenziale. E a volte li spinge verso sfide e conseguenze estreme. Stefano Rossi, che da oltre vent'anni lavora occhi negli occhi con adolescenti feriti e difficili, offre a genitori, insegnanti e educatori una chiave potente per gestire il fuoco dei ragazzi senza spegnerne la carica vitale. Attraverso tre lenti – biologica, psicologica ed esistenziale – ci guida dentro la mente e il cuore adolescente: la miccia corta del cervello in trasformazione, la fame di autonomia, il bisogno di segretezza, il timore del fallimento, le trappole dei social, la società del coltello. Un libro per distinguere la ribellione che fa crescere da quella che distrugge, per riconoscere il dolore nascosto dietro l'attacco e trovare parole, limiti e gesti capaci di disinnescare la guerra quotidiana.

La tecnologia non è il nemico. Sostenerlo sarebbe una semplificazione. Ci ha aiutati a lavorare meglio, a curarci, a orientarci in strade sconosciute, a restare in contatto anche quando siamo lontani. Ha aperto possibilità che fino a pochi anni fa sembravano impensabili. Eppure il nostro equilibrio si è incrinato. Siamo più veloci nelle risposte, ma non per questo più presenti. Abbiamo accesso immediato a contatti e risorse, eppure fatichiamo a restare dentro una cosa sola: un luogo, una conversazione, un pensiero. L'avvento dell'intelligenza artificiale rappresenta un ulteriore salto: gli strumenti non si limitano più a servirci, ma scrivono, rispondono, suggeriscono, anticipano. Orientano senza che ce ne accorgiamo. Ed è qui che nasce una domanda cruciale: che cosa non possiamo delegare? "Spegni tutto" non ci chiede di scappare dal digitale, né di rimpiangere un mondo pretecnologico che non tornerà. È un tentativo di fermarsi prima di concedere troppo: l'attenzione verso l'altro, il tempo del corpo, il senso del nostro limite, la libertà di scegliere con lentezza. Si tratta di ristabilire attorno a noi e dentro di noi un perimetro umano. Il libro prende forma a partire dal dialogo tra due voci lontanissime: un monaco, abituato al silenzio e ai tempi lunghi, e una presenza artificiale che risponde subito, con lucidità, senza esitazioni. Dal loro confronto emergono interrogativi che riguardano tutti: quando uno strumento smette di aiutarci e comincia a scegliere al posto nostro? Che cosa accade alla nostra interiorità se non sappiamo più aspettare? Alessio Carciofi accompagna il lettore nell'era artificiale senza cedere né alla paura né all'entusiasmo cieco. Perché spegnere tutto non significa tornare indietro. Significa capire che cosa, in mezzo al rumore, possiamo ritrovare della nostra umanità. Non siamo stanchi soltanto degli schermi. Siamo stanchi della testa che continua a correre anche quando tutto è spento. E ora che l'intelligenza artificiale ci permette di accelerare, delegare e ottimizzare perfino il pensiero, la domanda più urgente è: che cosa resta davvero nostro? Da uno dei pionieri del digital detox in Italia, una parabola contemporanea sull'umano nell'era artificiale: in un dialogo serrato un monaco e una voce di intelligenza artificiale si confrontano su ciò che possiamo affidare alla macchina e ciò che dobbiamo custodire. Spegni tutto è un libro per chi sente che non basta funzionare: bisogna tornare a vivere.

Andare a funghi non è un passatempo né una tecnica. È un gesto antico, un rito di ritorno, una forma di resistenza silenziosa contro la frenesia del mondo contemporaneo. In queste pagine Matteo Righetto compie un'operazione radicale e insieme delicata: trasforma l'esperienza del bosco e della raccolta dei funghi in una via di conoscenza, un esercizio spirituale laico, una meditazione in movimento. Attraverso ricordi personali – tra Dolomiti, miti primordiali, memoria famigliare e filosofia orientale –, Righetto dà voce al “raccoglitore ancestrale” che vive in ciascuno di noi: quella parte dimenticata che sa attendere, osservare, perdersi, rinunciare al controllo. Nel bosco – dove non esistono mappe affidabili, orologi, notifiche o risultati garantiti – si impara che la ricerca conta più della scoperta, che la lentezza è una forma di saggezza, che il limite non è una privazione ma una misura e che solo chi accetta di perdersi può davvero ritrovarsi. Lo Zen e l'arte di andare a funghi non è un manuale, né un libro escursionistico. È un saggio poetico e filosofico sulla libertà, sull'attenzione, sull'inutile necessario. Un invito a disintossicarsi dall'ossessione della produttività, a recuperare un rapporto non predatorio con la natura, a riconoscere nel bosco un maestro silenzioso capace di restituirci un ordine interiore. L'andare a funghi come pratica filosofica, meditativa e profondamente umana. Un libro sul bosco che parla dell'uomo. Un libro sui funghi che parla della vita. Un invito a cercare senza pretendere, a vivere senza accumulare. Un elogio della lentezza, della ricerca, e del perdersi.

Da chi partì l'ordine di uccidere Enrico Mattei? Perché assassinarlo se la Democrazia cristiana aveva già deciso di estrometterlo dall'Eni? Perché eliminarlo proprio quando il fondatore dell'ente petrolifero aveva deposto l'ascia di guerra con le “sette sorelle” e accettato una tregua con la Standard Oil, destinata a culminare in un incontro con il presidente Kennedy? Vincenzo Calia e Giuseppe Oddo risalgono ai mandanti dell'omicidio seguendo la traccia dei depistaggi. Depistaggi cominciati la sera del 27 ottobre 1962, quando l'aereo del petroliere di Stato si schiantò a Bascapè, e proseguiti per decenni attraverso omissioni, prove occultate, testimonianze forzate, piste false. Con un imponente lavoro d'archivio e il riesame delle carte giudiziarie, gli autori arrivano ad attribuire precise responsabilità agli apparati francesi. La Francia era il paese che aveva più urgenza di togliere di mezzo Mattei: di lì a pochi giorni l'Eni avrebbe dovuto firmare un accordo capace di aprirgli le ingenti riserve di idrocarburi del deserto algerino, sottraendo l'Algeria alla sfera d'influenza francese e violando gli equilibri fissati a Évian con il Fronte di liberazione nazionale. Per la riuscita del piano fu decisiva la collaborazione di settori dei servizi italiani e di uomini dell'Eni in posizione di comando: sviando le indagini e occultando le prove, garantirono copertura e impunità ai mandanti dell'omicidio. Morto Mattei, l'Eni accantonò la politica mediterranea che era costata la vita al suo fondatore e strinse accordi commerciali con le compagnie del Cartello. Lampi sull'Eni è un'inchiesta storica e giudiziaria sul primo grande delitto politico-industriale dell'Italia repubblicana: la storia di un uomo ucciso perché stava cambiando la collocazione energetica del paese e di uno Stato che per decenni contribuì a seppellire la verità. Un'inchiesta serrata sulla morte di Enrico Mattei e sulla lunga catena di depistaggi che ne ha protetto i mandanti: il racconto documentato di un omicidio politico che cambiò il destino dell'Eni, della politica mediterranea italiana e della nostra sovranità energetica.

Rozzi, sporchi, brutali, invasori. Parole tenacemente aggrappate all'immaginario collettivo che, nel Medioevo come oggi, dicono una cosa sola: stranieri. Con una narrazione originale, che unisce il passo avvincente del racconto e il rigore del saggio, Barbaricus mostra l'altra faccia della storia, ossia le migrazioni dei popoli e i loro intrecci, osservati dalla parte “dell'altro”. Dietro l'etichetta stantia di “età dell'oscurantismo”, il Medioevo si rivela un periodo straordinariamente vivace, in cui differenti culture si osservano, dialogano, si scontrano, faticano a comprendersi e tuttavia finiscono per fondersi in un risultato complesso e fecondo. Le genti un tempo chiamate “barbare” mostrano creatività e risorse formidabili, generano nuove forme di convivenza e di sapere, e si rivelano spesso animate dalle stesse dinamiche, ansie e reticenze che ancora oggi segnano il nostro rapporto con l'altro. È proprio quest'ultimo il motore del viaggio proposto da Jennifer Radulovic, che evoca panorami storici caleidoscopici e guida il lettore attraverso secoli di migrazioni, guerre, alleanze e contaminazioni, alla scoperta di popoli e di personaggi fuori del comune. Tra Goti e Longobardi, Vichinghi, Crociati, Templari e Mongoli scorrono le vite di Costantino, del Barbarossa, di Gengis Khan e di molti altri, protagonisti di un'epoca che, tutt'altro che “buia”, fu il laboratorio di un'Europa nuova, attraversata da inquietudini e speranze che ancora ci appartengono. Con il rigore storico e la passione divulgativa che la contraddistingue, Radulovic smonta cliché e pregiudizi, restituendo un volto umano e molteplice alla Storia. Tra cronache e aneddoti, con ironia e forza narrativa, Barbaricus ci invita ad assumere il punto di vista dell'altro e a riflettere sulle analogie tra passato e presente: perché la storia dei “barbari” parla ancora di noi, delle nostre paure e della possibilità di riconoscersi nell'incontro con il diverso.