Feltrinelli

In una prima elementare come tante, di una scuola di Roma come tante, è successo “qualcosa di enorme” che coinvolge cinque famiglie: a raccontarlo è Titti, la maestra della classe che conosce bene i suoi alunni e anche i loro genitori, che con lei si confrontano e si confidano. Al centro dello scandalo, dunque, ecco Toni e Rachele, genitori di Miryam, spaventata da tutto: lui è un ex musicista che si è licenziato e messo a disposizione dei figli per consentire a lei di dedicarsi alla sua sfavillante carriera. Ecco Ludo e Nick, i Tuttobeeene, che dell’apparenza hanno fatto la loro sostanza, genitori di Dodò e Benny, Il Cattivo e La Buona. Adele, mamma single dell’inafferrabile Frida, inquieta conduttrice di un programma sulla crisi del maschio eterosessuale. Dando e Viviana che vantano un’unione solida e romantica da cui è nato il bugiardissimo Achille. Irene e Salvatore che, mentre crescono Teo, il primo della classe, lottano dentro di loro con il più innominabile dei dolori. Ma che cosa è successo, di preciso? Chi è il responsabile? Chi la vittima? Un genitore? Più genitori? Un bambino, tutti i bambini? In un crescendo indiavolato di tensione, le risposte arriveranno solo con le pagine finali che disarmano da ogni certezza, sui protagonisti e su di noi. Chiara Gamberale conferma più che mai il suo talento unico nel raccontare i nostri punti di luce, di buio e le nostre relazioni, regalandoci un romanzo vivo e originalissimo, perché ha la tensione di un thriller, mentre mette al centro, con dolce prepotenza, l’infanzia. Quella di chi sarebbe ancora in tempo per non “trasformarsi in una persona a forma di una ferita” e quella di chi, da adulto, che ne sia consapevole o meno, continua a farci i conti. L’infanzia dei bambini-piccoli e dei bambini-grandi, come non a caso la maestra Titti chiama gli adulti...

Il fascino oscuro dell'immortalità e il sogno disperato di sconfiggere la morte: due capolavori della letteratura gotica, due miti opposti e complementari del nostro immaginario, rivivono nelle tavole visionarie di Guido Crepax. Un'opera potente e sensuale che attraversa temi senza tempo – i limiti della scienza, la solitudine, la paura della fine – restituendo la forza e la grandezza dei romanzi di Mary Shelley e Bram Stoker. Completa il volume il racconto breve Valentina incontra Dracula.

Età di lettura: da 4 anni.

La domanda che ci attende non è cosa sapranno fare le macchine, ma cosa renderà ancora insostituibile la conoscenza umana.

“Un cuore giovane e innamorato è sempre temerario.” “La fiaba è il luogo di tutte le ipotesi,” sosteneva Gianni Rodari, perché ci può fornire le chiavi per entrare nella realtà attraverso strade nuove. Se ciò è vero, allora Charles Perrault è fra i narratori che più di tutti hanno spalancato le porte del reale, dando alle stampe molte delle storie che hanno colorato le infanzie di numerosissime generazioni: classici senza tempo come Cenerentola e Pollicino, Il gatto con gli stivali e Barbablù. In questo volume trovano spazio tutte le fiabe dei Racconti di Mamma l'Oca, quell'abecedario dell'immaginazione in cui Perrault, con una scrittura mitica che mescola meraviglia e orrore, riesce a parlare al pubblico più giovane e, allo stesso tempo, agli adulti, destinatari ideali della sottile ironia e dei doppi sensi che punteggiano la narrazione. Come quelli, talvolta spinosi, che compaiono nell'originale in versi di Pelle d'asino, che questa edizione ripropone ai lettori in tutta la sua sintetica arguzia e audace scabrosità.

Apri una pagina e scegli un giorno. Potresti trovarci un dio romano con due facce, un pilota che avvista dischi volanti, una classe che inventa parole nuove, il nome di battaglia di una partigiana, una pioggia di stelle cadenti, una protesta che ha cambiato le cose, una poesia, una domanda scomoda. Le date importanti non sono pagine di storia da studiare, ma giornate da scoprire e rivivere. Perché, in fondo, a cosa serve il calendario, oltre a dirci che giorno è? A mostrarci che ogni giorno vale. E che possiamo metterlo a frutto, a cominciare da oggi. Dalla Giornata mondiale dell'Ambiente alla Notte di San Lorenzo, dalla Giornata internazionale della Donna al Natale. Dietro ogni ricorrenza c'è una storia, dietro ogni storia c'è qualcosa che riguarda tutti noi e che può farci fare un salto nel futuro. Età di lettura: da 10 anni.

Con questo libro, José Saramago si propone di compiere un'impresa coraggiosa. Calarsi nei panni di una figura tra le più straordinarie della storia dell'umanità: Gesù di Nazaret. Ma Saramago – scrittore laico e ateo – decide di parlare della vita di Cristo non tanto come figlio di Dio, bensì come uomo, e si infila negli interstizi lasciati aperti dalla narrazione biblica per interrogarsi a fondo, con una serietà commovente, su cosa debba essere stata la sua esistenza, dalla nascita a Betlemme sotto il segno di un angelo venuto nella notte alla morte sul Golgota in sacrificio a un padre su cui non ha potere. Raccontare l'uomo Gesù – sembra dirci l'autore – significa immergersi totalmente nella sua infanzia, condividere la sua sofferenza per la perdita del padre Giuseppe, attraversare i suoi sogni e le sue paure, accompagnarlo mentre pascola nel deserto sotto la guida di Pastore, partecipare del suo amore per Maria Maddalena. E infine consegnarsi allo scontro con il Dio che gli è padre, affrontare il momento in cui scopre che quel padre può fallire, lottare per scavare il solco del proprio destino. Con prosa immaginifica e visionaria, Saramago ci consegna un testo intriso di pietà e spirito critico. Un cambio di prospettiva che trasforma la vita di Cristo in una riflessione di sorprendente ricchezza sulla contrapposizione tra bene e male, sulla problematicità di fare il giusto tramite l'ingiusto, su cosa significhi essere umani in questo mondo fondato sul dolore e sulla colpa. “Parla chiaro, lo interruppe Gesù, Non è possibile, disse Dio, le parole degli uomini sono come ombre, e le ombre non potrebbero mai spiegare la luce.” Un radicale capovolgimento del racconto biblico: José Saramago ripercorre le vicende dei Vangeli per restituire loro corpo e sangue, crudeltà e tenerezza. Una grande parabola letteraria per riflettere sull'imperscrutabilità del destino umano e sulla sconcertante ambiguità della natura divina.

Roma, anni settanta. Una bambina cilena entra alle elementari in un collegio di suore. Ha sei anni e un nome che, in bocca ai compagni di classe, suona “strano”. Nel cortile della scuola la interrogano: da dove vieni? Dov'è il Cile? Com'è fatto? Da quel momento comincia il suo apprendistato da straniera, tra lo spagnolo a cui si aggrappano i suoi genitori e l'italiano che parla con i coetanei, tra il desiderio di somigliare agli altri e la vergogna di dover spiegare un paese lontano, che ricorda a malapena, abbandonato di fretta dopo il golpe di Pinochet. Attorno a lei, gli adulti vivono sospesi: discussioni politiche, telefonate con Santiago, la nostalgia e la paura. La famiglia cambia case, amicizie, abitudini; al posto di zii e cugini c'è una tribù di esuli che prova a ricostruire una quotidianità mentre la Storia continua a bussare alla porta. Con l'adolescenza arrivano altre frontiere: il corpo, il desiderio, le prime libertà e le prime esclusioni. Ogni conquista porta con sé il timore di perdere di nuovo tutto. Perché chi è “di passaggio” non costruisce mai niente senza questo pensiero. Quando, dieci anni dopo, la famiglia torna in Cile, l'idea di casa si incrina ancora: anche lì la protagonista si sente straniera. È in questo doppio scarto – non del tutto italiana, non del tutto cilena, in una famiglia che sembra non poter mai essere felice sotto lo stesso cielo – che prende forma il cuore del romanzo: un racconto intimo e politico dove l'esilio non è solo un evento storico, ma un'eredità emotiva.

È l'agosto del 1938. Nella calura dell'estate, Lisbona semplicemente sfavilla: brilla il mare all'orizzonte, brillano le finestre dei palazzi, sembra luccicare perfino il cielo. Eppure, seduto alla scrivania della squallida redazione del giornale “Lisboa”, Pereira pensa alla morte. Ma chi è Pereira? È il vedovo che parla alla foto della moglie scomparsa? È l'ex articolista di cronaca nera? O è il giornalista grassoccio e cardiopatico che si guasta lo stomaco una limonata alla volta, mentre occupa le sue giornate scrivendo necrologi di autori ancora vivi per un quotidiano di poca importanza? Quale che sia la risposta corretta – se una risposta corretta esiste –, Pereira si ritrova, per una coincidenza del destino, a fare la conoscenza di Monteiro Rossi, un ventenne scapigliato con ideali romantici e antifascisti. Di ragazzi come lui ce ne sarebbero tanti, eppure quell'incontro sconvolge per sempre la vita contemplativa di Pereira, lo strappa dal regno del pensiero e lo scaraventa nel presente, dove si accorge per la prima volta dell'inquietudine che serpeggia in città, della paura che le persone hanno di dire ad alta voce i propri pensieri, di quanto il Portogallo sia ormai imbavagliato dalla repressione di Salazar. Attraverso Monteiro, nel cuore di Pereira si innesca uno smottamento che lo porterà a ridefinire i contorni della sua coscienza politica e a tuffarsi a capofitto negli eventi della Storia, qualunque cosa accada. Solitudine, sogno, scelta: Tabucchi ci consegna un romanzo che mescola responsabilità individuale e collettiva, e scende nell'inconoscibile dell'animo umano per esplorare il significato della parola “libertà”. Uno dei testi più limpidi e inquieti del Novecento italiano, percorso dal fascino delle opere destinate a durare nel tempo. Introduzione di Andrea Bajani.