Controluna

La buca è il luogo dove finiamo quando siamo distanti dagli altri, quando perdiamo la luce, quando ci sembra sempre buio e cerchiamo un riparo nelle viscere della terra. Ma è anche il luogo in cui ci illudiamo ci possa essere la nostra serenità, dove ci rivolgiamo soltanto alla ragione, dove limitiamo le nostre percezioni al mondo concreto.

"Non si può fermare il vento solo cogliere i suoi presagi dietro il peso lieve di una nube. Ti parlo da tempi sconosciuti senza sapere come mi attraversa l’ombra, mentre un fascio di raggi si inerpica confuso per sentieri impervi. Ho seminato impronte dietro cardini sconnessi nei fondali ora fluttuano in una voragine mentre l’ombra dilata il mio chiarore. Ecco. Scrivi mentre cadi. Firma la tua voce a silenzio pieno anche se la parola manca."

La poesia pura non è soltanto una nuova estetica letteraria, originale, spiazzante, distruttiva, è una forma di pensiero poetico che, come un discorso tramandato da bocca a bocca, da generazione in generazione su scala mondiale, è infine approdato agli angoli più caldi dell’oceano; essa consiste in un'eredità sacra, rivelatrice, frutto delle più grandi menti del passato; un cammino eternamente e auspicabilmente percorribile. Testi di: Charles Baudelaire, Paul Verlaine, Gerardo Diego, Regino Pedroso, Manuel Valerio, Franklin Mieses Burgos, Manuel Rueda, Aída Cartagena Portalatín, Mario Lebrón Saviñón, Manuel Llanes, Rafael Américo Henríquez, Freddy Gatón Arce, Antonio Fernández Spencer, José Manuel Glass Mejía.

"C’è un sentiero ad insegnare la strada, strada di rovi da rovistare per denudare la trama e l’ordito, grondare di sangue la tela assassina che non fa che impastare la farina col fango, il pane col loglio, il sudore che cola da statue di marmo."

"È dalla luna che sgorga sangue, e da un’orma incerta il tormento, o la piatta monotonia, difficile leggere quei petali (se solo si potesse raccogliere intero, e intatto il bocciolo). Mentre la schiuma sensuale ci raggiunge, col morso freddo del padrone, col canto dell’amico scomparso, le orme si ripropongono offrendosi agli sguardi, a volte col pudore che poco affonda, (nella vita ci vuole coraggio), o con la spavalderia che schiaccia e la forza, di chi si crede nel giusto. Spesso mi chiedo se sia meglio muoversi in sordina, accarezzando, o sia più schietto forzare gli incontri, domare le cose." Prefazione di Giorgio Agnisola.

"Tu mi accogli feroce io schivo la tua violenza i tuoi germogli morti dentro di me fanno appassire gemendo anche il mio ultimo sorriso."

"Questa morte senza gesti che carica mattoni sulle spalle e in spatola raccoglie il cementare d'un alto muro a chiuder spazi all'altro presenza che si sparge sulla pelle."

"Ad ogni sussurro del cuore c'è un battito nuovo inespresso che cerca un rumore. Son note speciali, in eccesso, che prendono il volo con ali di seta. Di versi nascosti ed intensi è pieno il poeta: lui scrive, lui parla e lui dice, ma solo ben dentro ai silenzi ne ascolti la voce."

"Il poeta ha una madre preziosa uno spirito di carne e negli occhi i colori del lino grezzo. Ama un padre non suo in versi magnifici dentro una notte. Costui silenzia il temporale nel singhiozzo dei bambini perduto sui petali di girasole. Il mare, le stelle e le volte celesti ritrova su grani di sale. Tra le aurore e il buon sole è un uomo e non sa ballare, al tramonto osa ascoltare quella voce di pane cresciuto in segreto".

“Mentre la luce morbida dell'alba scivola sul crinale innevato, e il mondo è immerso in un alone dorato accarezza la mia disillusione con parole figlie di queste nuvole bianche”.

"...sento la Poesia vibrare oltre la materia, sotto la mia pelle, scivolare, densa, nel mio sangue. In Lei fluisco e muovo come un fiume che scorre, nuda. La mano obbedisce all'ignoto impulso, silenzioso dialogo tra me e il foglio, tra le nuvole e un filo spinato, un verso."

"Non sono un poeta, ma sono stato un bambino. Affamato di nuove scoperte, ho smontato gran parte dei giocattoli che mi sono stati regalati, per capire come erano fatti dentro, e un po' più grandicello sono anche riuscito a rimetterne insieme qualcuno, cercando di far fare al giocattolo cose per le quali non era stato ideato. Questi limerick vogliono far fare alla lingua italiana cose per le quali non è stata progettata: raccontare storie improbabili, ma non impossibili."